nzerstörbarkeit
 

Dazu kommt, daß Mutter Natur in die Urelemente Wiederum alles zerstreut und Nichts in das Nichts wird vernichtet. Denn wär irgend ein Wesen in allen Teilen zerstörbar, Würd' es den Augen entschwinden im Nu, sobald es der Tod trifft. Denn dann braucht es ja keiner Gewalt, die Teile desselben Auseinanderzuscheiden und ihre Verbände zu lösen. Doch nun ist ja ein jedes aus ewigem Samen entsprossen: Darum scheint die Natur die Vernichtung keines der Wesen Zuzulassen, solang nicht von außen zerstörend die Kraft wirkt Oder ins Leere sich schleichend von innen die Bindungen lockert. Weiter, wenn etwa die Zeit, was sie alt und entkräftet dahinrafft, Völlig vernichtend träfe und gänzlich verzehrte den Urstoff, Woher führte denn Venus die Gattungen lebender Wesen Wieder zum Licht und woher verschaffte die Bildnerin Erde Jedem nach seinem Geschlechte das Futter zu Nahrung und Wachstum? Woher füllten das Meer die von fernher strömenden Flüsse Wie auch die eigenen Quellen? Wie nährte der Äther die Sterne; Müßte doch längst, was immer aus sterblichem Körper bestehet, In der unendlichen Zeit und Vergangenheit alles erschöpft sein. Wenn nun in jener Zeit und den längst vergangenen Tagen Jene Stoffe bestanden, aus denen die Welt ist erschaffen, Müssen sie sicher besitzen ein unzerstörbares Wesen. Also kann in das Nichts auch das Einzelne nimmer zerfallen.

- (luk)

Unzerstörbarkeit ⁽²⁾ Die Pflanze und das Insekt sterben am Ende des Sommers, das Thier, der Mensch, nach wenig Jahren: der Tod mäht unermüdlich. Desungeachtet aber, ja, als ob dem ganz und gar nicht so wäre, ist jederzeit Alles da und an Ort und Stelle, eben als wenn Alles unvergänglich wäre. Jederzeit grünt und blüht die Pflanze, schwirrt das Insekt, steht Thier und Mensch in unverwüstlicher Jugend da, und die schon tausend Mal genossenen Kirschen haben wir jeden Sommer wieder vor uns. Auch die Völker stehn da, als unsterbliche Individuen; wenn sie gleich bisweilen die Namen wechseln: sogar ist ihr Thun, Treiben und Leiden allezeit das selbe; wenn gleich die Geschichte stets etwas Anderes zu erzählen vorgiebt: denn diese ist wie das Kaleidoskop, welches bei jeder Wendung eine neue Konfiguration zeigt, während wir eigentlich immer das Selbe vor Augen haben. Was also dringt sich unwiderstehlicher auf, als der Gedanke, daß jenes Entstehn und Vergehn nicht das eigentliche Wesen der Dinge treffe, sondern dieses davon unberührt bleibe, also unvergänglich sei, daher denn Alles und Jedes, was daseyn will, wirklich fortwährend und ohne Ende daist. Demgemäß sind in jedem gegebenen Zeitpunkt alle Thiergeschlechter, von der Mücke bis zum Elephanten, vollzählig beisammen. Sie haben sich bereits viel Tausend Mal erneuert und sind dabei die selben geblieben. Sie wissen nicht von Andern ihres Gleichen, die vor ihnen gelebt, oder nach ihnen leben werden: die Gattung ist es, die allezeit lebt, und, im Bewußtseyn der Unvergänglichkeit derselben und ihrer Identität mit ihr, sind die Individuen da und wohlgemuth. Der Wille zum Leben erscheint sich in endloser Gegenwart; weil diese die Form des Lebens der Gattung ist, welche daher nicht altert, sondern immer jung bleibt. Der Tod ist für sie, was der Schlaf für das Individuum, oder was für das Auge das Winken ist, an dessen Abwesenheit die Indischen Götter erkannt werden, wenn sie in Menschengestalt erscheinen. Wie durch den Eintritt der Nacht die Welt verschwindet, dabei jedoch keinen Augenblick zu seyn aufhört; eben so scheinbar vergeht Mensch und Thier durch den Tod, und eben so ungestört besteht dabei ihr wahres Wesen fort. Nun denke man sich jenen Wechsel von Tod und Geburt in unendlich schnellen Vibrationen, und man hat die beharrliche Objektivation des Willens, die bleibenden Ideen der Wesen vor sich, fest stehend, wie der Regenbogen auf dem Wasserfall. Dies ist die zeitliche Unsterblichkeit.  - (wv)

Unzerstörbarkeit ⁽³⁾  Der Literaturprofessor hatte mich gelehrt, daß der Mensch geistig wie physisch unzerstörbar sei, er verwandle sich nur, mache Metamorphosen durch. Einmal hatten er und Marcela ein Gedicht analysiert, Sandburg hieß der Dichter, ein Gedicht über die Frage, woraus der Mensch bestehe, er enthalte so viel Phosphor, daß man zehn Schachteln Streichhölzer daraus machen könne, er enthalte so viel Eisen, daß man einen Nagel daraus schmieden könne, um sich daran aufzuhängen, und er enthalte so viel Wasser, daß sich damit zehn Liter Kuttelflecksuppe kochen ließen... Alles das erzählte ich den Dörflern, und diese fürchteten sich, selbst vor mir fürchteten sie sich und zogen Grimassen bei dem Gedanken an das, was ihnen bevorstand.  - Bohumil Hrabal, Ich habe den englischen König bedient. Frankfurt am Main 1990

Unzerstörbarkeit ⁽⁴⁾  Geld wird selten vernichtet, meistens hat es jemand anderer. - 3sat, 23. März 2011, 21:43