rozession, bekiffte  Sie beschließen ein raffiniertes System der Verkleidung. Säure gibt Slothrop seine Jacke. Trudi trägt das grüne Cape. Magda zieht Slothrops Stiefel an, er selber geht in Socken und steckt sich ihre winzigen Schuhe in die Taschen. Geraume Zeit verbringen sie damit, eine plausible Füllung, Späne und Reisig, für den Helm zu sammeln, den sich Säure schnappt. Magda und Trudi gehen auf ihre hübschen Knie, helfen Slothrop, sich in die lederne Hose zu zwängen und lassen ihre Finger über seine Oberschenkel und seinen Hintern wandern. So wie's kein Nest für Ostereier gibt zu Weihnachten, ist es auch mit dieser Hose, und Slothrops Ständer, der immer größer wird, schmerzt höllisch.

«Ihr habt euern Spaß.» Die Mädchen lachen. Der grandiose Slothrop humpelt hinter der Partie her, ein durchsichtiges, verflochtenes Wellenmuster wie Regen vor seinen Augen, die Hände versteinernd, hinaus aus dem Tiergarten mit seinen granatenzerfetzten Linden und Kastanien und hinein in die Straßen oder das, was als Straßen dient. Immer wieder kommen Patrouillen der verschiedensten Nationalitäten vorbei, und jedesmal muß sich das kopflose Quartett in den Dreck werfen und versuchen, dabei nicht allzulaut zu lachen. Slothrops Socken saugen sich voll mit Feuchtigkeit. Panzer manövrieren in den Straßen, fressen parallele Furchen aus Asphalt und Steinstaub frei. Trolle und Dryaden spielen in den Ruinenlücken. Einst im Mai hat es sie aus Brücken und Bäumen in die Freiheit hinausgesprengt, wo sie inzwischen längst verstädtert sind. «So 'ne Trantüte», sagen Trollbackfische von Langsamschaltern, «der steckt noch rundherum im Baum.» Verstümmelte Statuen liegen in mineralischer Betäubung: marmorne Bürokratentorsi in Gehröcken erbleicht in den Rinnsteinen. Tja, hm, da sind wir nun im Herzen von Berlin, und wirklich - Herr im Himmel, was ist das -

«Paßt lieber auf», rät Säure, «es ist wie Gummi hier.»

«Was ist das?»

Tja, es ist - was heißt «ist»? -, ist King Kong, oder ein naher Verwandter, breit hingehockt, anscheinend gerade, beim, Scheißen, mitten auf der Straße! und überhaupt! u-und ohne daß die russischen Soldaten sich drum scheren, die auf einem Laster nach dem anderen mit ihren Schiffermützen und benommenem Grinsen direkt an ihm vorbeirollen - «Hey!» will Slothrop rufen. «Hey, seht euch diesen Riesen-Affen! an oder was immer es ist. Ihr da? Hey ...» Aber er tut's nicht, zum Glück. Bei näherem Hinsehen entpuppt sich das hockende Monster als das Reichstagsgebäude, zerbombt, gesprengt, vom Feuersturm pudrig geschwärzt an allen flammenseitigen Wölbungen und Überhängen, auf den hart widerhallenden, kohlenstoffbelegten Mauern weiß überkreidet mit kyrillischen Parolen und mit vielen Namen von im Mai gefallenen Genossen.

Berlin hat noch mehr solcher Tricks auf Lager: Da hängt ein riesiger Buntdruck von Stalin, von dem Slothrop schwören könnte, daß er ein Mädchen darstellt, mit dem er sich in Harvard oft getroffen hat, Schnurrbart und Haare nichts weiter als ein verrücktes Make-up, verdammt wie war doch gleich ihr Name ... und noch ehe er das Durcheinanderschnattern der kleinen Stimmchen versteht - schnell, schnell, bringt sie in Position, gleich kommt er um die Ecke - liegen sie schon da, aufgereiht auf dem Pflaster, die großen Laibe aus Brotteig, die unter sauberen weißen Tüchern darauf warten, aufzugehen - Menschenskind! Wie ausgehungert sie alle sind: der Gedanke trifft sie gleichzeitig wie ein Schlag, wow! Roher Teig! Brotlaibe für dieses Ungetüm dort hinten ... ach ja, genau, das war ein Gebäude, der Reichstag, also ist das auch kein Brot... man sieht inzwischen, daß es menschliche Körper sind, Leichen, ausgegraben aus dem Schutt dieses Tages, alle in ihren sorgfältig beschrifteten GI-Flohsäk-ken. Dennoch war es mehr als eine optische Täuschung: Sie werden aufgehen, sich wandeln, und wer weiß, wenn der Sommer erst einmal vorbei und hungriger Winter eingezogen ist, wovon wir uns zu Weihnachten ernähren werden?    - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981