echniker   Wir waren von allen verlassen, und jeder von uns lebte für sich allein, in einer verdünnten Atmosphäre, über sich selbst gebeugt wie über einen Hohlraum. Welchem Taumel waren wir verfallen, welche finstere Lust beherrschte uns? Schon seit langem wußten wir nicht mehr, was Schlaf ist. Es war schlimm. Blut schreit nach Blut, und wer wie wir soviel Blut vergossen hat, der steigt aus dem roten Bad wie von einer Säure gebleicht. Alles in ihm ist abgestorben, tot. Die Gefühle bröckeln ab, zerfallen zu Staub. Die verglasten Sinne freuen sich über nichts mehr und zerbrechen beim geringsten Versuch. Innerlich war jeder von uns wie ausgebrannt, und unser Herz war nur noch ein Häufchen Asche. Unsere Seele war verdorrt. Schon lange glaubten wir an nichts mehr, nicht einmal an nichts. Die Nihilisten von 1880 waren eine mystische Sekte dagegen, Schwärmer, Routiniers des universellen Glücks. Wir waren himmelweit entfernt von diesen Dummköpfen und ihren verqualmten Theorien. Wir waren Männer der Tat, Techniker, Spezialisten, die Pioniere einer neuen, todgeweihten Generation, die Verkünder der Weltrevolution, die Vorläufer der allumfassenden Zerstörung. Realisten und nichts als Realisten. Realisten, für die es keine Realität gab. Was soll das alles? Zerstören, um wieder aufzubauen, oder zerstören, um zu zerstören? Weder das eine noch das andere. Engel oder Dämonen? Daß ich nicht lache! Automaten, ganz einfach Automaten. Wir handelten wie eine Maschine, die leer läuft, bis zur Erschöpfung, sinnlos, nutzlos, wie das Leben, wie der Tod, wie im Traum.  - (mora)