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Ein Traum
Ich bin auf der Flucht. Ich habe meine Schuhe
verloren.
Kirschbäume blühen hinter einem verlassenen Haus.
Der
Zaun ist zerbrochen. Meine Füße sind staubig, wund.
Ich sitze
im Gras, schlafe ein. Durch das offene Fenster
blicke ich in
ein Zimmer, das weiß und kühl ist. Im Traum
sehe ich einen alten
Mann barfuß vor einer Leinwand stehen.
Er kehrt mir den Rücken
zu. Leicht gebückt
tänzelt er in der Morgensonne und setzt
mit
winzigen Strichen rasch ein paar Schuhe hin,
zwinkernd. Wie leicht
das geht! Der Geruch
der Farbe ist stechend und fett, und im
schrägen Licht
funkelt der nasse Pinsel, jedes einzelne Haar.
Die
Zeit vergeht. Weich und rehbraun malt er
die beiden Stiefelchen
nebeneinander, etwas versetzt,
in das weiche Gras. Ich rieche
das Leder. Die Schlaufen,
die Zungen glänzen matt, ich kann die
Haken zählen,
die eisernen Ösen. Außer im Kopf des Malers
und
auf seinem Bild sind keine Schuhe da.
Von der Straße her höre
ich Leute murmeln,
Hundegebell, Lärm. War das nicht ein Schuß?
Warum
tust du das, rufe ich im Traum, was du tust?
Hast du kein Leder?
- Er rührt sich nicht. -Ja,
sie sind schön, aber was heißt schön?
Bekommst du
Geld dafür? — Ich glaube, er lacht. — Außerdem
sind
sie alt und abgetragen. - Er stellt sich taub,
wirft einen Blick
auf das Bild, zuckt die Achseln
und geht.
Die Stiefelchen stehen warm,
wie zwei schlafende Hasen, im Gras.
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nentgeltlich
