otsdam  Ich erinnere mich an Schwitters' ersten öffentlichen Vortrag der ›Ur-Sonate‹ bei Frau Kiepenheuer in Potsdam, ungefähr 1925. Eingeladen waren die 'besseren' Leute, und das hieß in Potsdam, der militärischen Hochburg des alten preußischen Reiches, eine Menge pensionierter Generäle und andere 'Hochgestellte'. Schwitters stand mit seinen zwei Metern aufrecht auf dem Podium und begann die Ur-Sonate mit Zischen, Brüllen und Krähen vor einem Publikum, das in allem Modernen völlig unerfahren war. Zuerst war es völlig konsterniert. Nach zwei Minuten aber verlor sich der Schock. Für eine weitere halbe Minute hielt der Respekt vor Frau Kiepenheuers wohlanständigem Haus noch irgendwelche Proteste in Bann. Aber diese Zurückhaltung akkumulierte nur die innere Spannung. Ich sah mit Entzücken, wie zwei Generäle vor mir die Lippen mit äußerster Gewalt zusammenpreßten, um nicht zu lachen, wie ihre Gesichter über dem hohen Stehkragen erst rot, dann leicht blau wurden. Und dann geschah plötzlich das, wofür sie nicht mehr verantwortlich waren: - sie platzten vor Lachen, und das ganze Publikum, befreit von dem Druck, der sich in ihm angesammelt hatte, explodierte in einer Orgie des Gelächters. Die vornehmen alten Damen, die steifen Generäle, schrien, nach Luft schnappend, vor Lachen, schlugen sich auf die Schenkel, husteten.

Das alles störte Kurtchen keineswegs. Er schaltete nur seine trainierte und enorme Stimme auf Lautstärke zehn um, die den Lachsturm im Publikum übertönte, so daß dieser fast zu einer Begleitmusik der Ur-Sonate wurde. Um ihn herum brandete es wie das Meer, gegen das zweitausend Jahre früher Demosthenes die Kraft seiner Stimme erprobt hatte. So schnell, wie der Orkan entstanden war, verging er wieder. Schwitters sprach seine Ur-Sonate ungestört zu Ende. Das Resultat war fantastisch. Dieselben Generäle, dieselben reichen Damen, die vorher Tränen gelacht hatten, kamen nun zu Schwitters, wieder mit Tränen in den Augen, um ihm ihre Bewunderung auszudrücken, ihre Dankbarkeit, beinahe stotternd vor Begeisterung. Etwas war in ihnen geöffnet worden, etwas, das sie niemals erwartet hatten: - eine große Freude.  - Hans Richter, Dada - Kunst und Antikunst. Köln 1964