iebesarie  Die harfenden Akkorde des Vorspiels verklangen. Ein Akkord, lang getragen, erwartend, trug eine Stimme davon.

- Als ich ihr lockend Bild zum erstenmal erblickte.

Richie wandte sich.

- Die Stimme von Si Dedalus, sagte er.

Geistesberührt, mit überröteter Wange, lauschten sie nun und fühlten die lockende Flut über Haut Glieder Menschenherz Seele und Rückgrat fluten. Bloom winkte Pat, dem kahlen Pat, der ein Kellner ist, der schwer hörig, die Bartür einen Spalt zu öffnen. Die Bartür. So. Das wird genügen. Pat, Aufwartung, wartete, wartend zu hören, denn er hörte schwer, an der Tür.

- Die Sorge schien von mir zu weichen.

Durch die Stille der Luft eine Stimme sang, ihnen leise zu, nicht Regen, nicht murmelnde Blätter, wie keine Stimme von Saiten-, von Rohrblattinstrument, von achwiehießdasdochgleich von Hackbrett, und sie berührte ihre stillen Ohren mit Worten, die stillen Herzen ihres, jedem seines, erinnerten Lebens. Gut, gut zu hören: die Sorge schien von ihnen, von beiden, zu weichen, als sie zum erstenmal nun hörten. Als sie, der verlorene Richie, und Poldy, die Gnade der Schönheit zum erstenmal erblickten, und hörten von einer Person, von der sie's nimmer erwartet, ihr erstes gnadenreiches lieheweiches reichgeliebtes Wort. Liebe, die singt: Love's Old Sweet Song. Bloom löste langsam das elastische Band seines Päckchens. Der Liebe altes süßes sonnez la Gold. Bloom wand einen Strang um vier Gabelfinger, spreizte, entspannte, und wand ihn rund um seine schlappen doppelt, vierfach, in Oktav, schlug sie in feste Fesseln.

- Voller Hoffnung und Entzücken...

Tenöre kriegen die Frauen schockweise. Erhöht ihren Fluß. Werfen ihm Blumen zu Füßen, wann werden wir uns treffen? Da kann einen glatt ja. Verzücktes Klingeling. Für steife Zylinder kann er nicht singen. Glatt ja der Schwündel. Parfümiert für ihn. Was für ein Parfüm benutzt Deine? Muß das wissen. Kling. Halt. Klopf. Letzter Blick in den Spiegel, immer bevor sie zur Tür geht. Der Flur. Dort? Wie geht's denn? Ganz gut. Dort? Was? Oder? Phiole mit Cachous, und Kußkonfekt, in ihrem Ränzchen. Ja? Hände tasteten nach den üppigen. Ach! Die Stimme stieg, verändert, seufzend: laut, voll, leuchtend, stolz.

- Doch ach, 's war eitel Träumen...

Einen herrlichen Ton hat er immer noch. Die Luft von Cork ist weicher, ebenso der Dialekt. Dämlicher Kerl! Hätte Geld wie Heu machen können. Singt falsche Worte. Hat seine Frau ausgeleiert: singt jetzt. Aber schwer zu sagen. Bloß die beiden selber. Wenn er nicht vor die Hunde geht. Immer auf Trab bleiben. Seine Hände und Füße singen auch. Trinken. Nerven überreizt. Man muß enthaltsam sein, wenn man singen will. Jenny-Lind-Suppe: Fleischbrühe, Salbei, rohe Eier, halbes Pint Sahne. Für schäumiges Träum.

Zärtlichkeit wellte darin: langsam und schwellend. Es pochte voll. Da liegt der Hase im Pfeffer. Ha, geben! Nehmen! Pochen, ein Pochen, ein Pulsen, stolz erekt. Worte? Musik? Nein: was dahinter ist, das ists. Bloom schnürte, entschnürte, knotete, entknotete. Bloom. Flut warmer njmmnjmm leckesauf Sekretlichkeit floß, in Musik auszufließen, in Lustverlangen, dunkel zu leckendem Fluß, eindringend. Wippen sie, schleppen sie, kippen sie, kloppen sie. Flapp. Poren, dehnend zu dehnen. Flapp. Die Lust, das Gefühl, die Wärme, das. Flapp. Fließende Ergüsse über Schleusen zu ergießen. Flut, Erguß, Fluß, Lusterguß, Poppflapp. Jetzt! Sprache der Liebe.   (joy)