iefseefisch  Auf der Suche nach einem alten Freund hatte ich mich in die Bowery begeben. Einen Vormittag währende Nachforschungen beförderten ihn nicht zutage. Ich traf jedoch auf eine Reihe zerlumpter alter Trunkenbolde, die gut als mein Freund Feeney hätten durchgehen können und die tatsächlich fest behaupteten, mich in meiner Jugend gut gekannt zu haben.

Und während ich diesen wirren Hochstaplern ein Bier spendierte, geschah es, daß ich mich plötzlich über ihre glückliche Gemütsverfassung zu wundern begann. Sie waren wacklig auf den Beinen, rochen schlecht und steckten voller Lügen und Flöhe. Sie plusterten sich auf und schnatterten daher wie eine Herde gerupfter Gänse. Aber sie waren immun. Nichts von dem, was in unserer aufgewühlten Welt geschah, kümmerte sie. Steuern, Politik, Recht und Unrecht, Demokratie und Totalitarismus — all dies waren ihnen sehr ferne Mythen. Und was den Krieg betraf - ihre Welt war schon vor langer Zeit zerbombt worden. Die meiste Zeit ihres Lebens hatten sie sich in Ruinen herumgetrieben und in Schlupflöchern, Häuserfluren oder auf der Gasse geschlafen. Sie waren nicht gerade glücklich über die Tatsache, daß im Augenblick fast die ganze zivilisierte Welt in Trümmer ging und daß Hunger und Katastrophen auf den einst so stolzen Boulevards einherspazierten. Aber es beeindruckte sie auch nicht besonders.

Es gibt gewisse Fische, die so tief im Ozean leben, daß weder Sturm noch Springflut ihnen etwas anhaben. Diese alten Jungs aus den Obdachlosenasylen schienen auf ähnliche Weise geschützt in ihrem Element — einem Element, das der übrigen Welt als das größte Unglück erschienen wäre. Mit einer Spur von Neid verließ ich diese Musterbeispiele an Gleichgültigkeit, diese gerupften und sokratischen Gänse, für die kein Aufruhr mehr Schrecken besitzt.   - Ben Hecht, 1001 Nachmittage in New York. Frankfurt am Main 1992 (it 1323, mit Zeichnungen von George Grosz, zuerst 1941)