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Pus heißt der Kater am Bühneneingang.
Er selbst nennt sich
leider dreimal so lang.
Nämlich: Ödipus. Doch welch ein Snobismus,
Sich
so zu nennen. Für uns bleibt es bei Pus.
Sein Flausch ist recht
schäbig, er selbst ein Gerippe
Mit zittrigen Pfoten, schon halb
auf der Schippe.
Doch was für ein Kerl, als er jünger war!
Heut,
für Mäuse und Ratzen, gar keine Gefahr.
Nein, er ist nicht der
Kater mehr, der er gewesen,
Als man täglich von ihm in der Zeitung
gelesen, -
Wie er sagt. Und er sagt es am liebsten beim Trunke
Im
Spinn-Klub, (gleich hinter der nächsten Spelunke).
Dort gibt
er, wenn jemand sein Bier bezahlt,
Ganz gern was zum besten.
Aber nicht, daß er prahlt!
Denn er war ein Genie; und zwar was
für eins!
Hat gespielt mit Matkowski, mit der Düse, mit Kainz!
Nach
dem Riesen-Erfolg in der »Baldrianbraut«,
Hat das Haus ihn, ach
- unzählige Male!, hervormiaut.
Doch die größte Schöpfung, von
der heut man noch spricht,
War sein Feuerfurzfickel, der Erzbösewicht.
Gespielt, sagt er, hab ich, was spielbar war.
Siebzig Rollen,
gelernt, war mein Repertoire!
Volksgemurmel, Extempores, textbuchfrei,
Könnt ich improvisiern wie 'ne Katzbalgerei.
Wieviel Ausdruck
legt ich in Buckel und Schwanz!
Eine Probe nur braucht ich,
und die nicht ganz.
Meiner Stimme konnte kein Stein widerstehn.
Und
wann hat man je solche Mimik gesehn?
Ich saß an Klein-Hanneles
Krankenbett,
Und focht als Cyrano zwölf Runden Florett.
Als
Gestiefelter Kater war ich ein Schatz!
Ich miaute in Salzburg,
für Jedermann's Katz!
Doch die schöpf'rische Leistung - in historischem
Licht -
War mein Feuerfurzfickel, der Erzbösewicht.
Nun, wenn wer 'nen Hohlzahn voll Korn spendiert,
Erzählt er
noch, wie er damals in Weimar gastiert.
Er sprang ein in den
»Falstaff«, auf allen vier Pfoten,
Denn es schien der Regie dort
ein Kater geboten.
Einst war er ein Tiger, vor bebendem Saal,
Den
ein Oberst verfolgt in den Abzugskanal!
Und als Geist, denkt
er, könnt er wohl heute noch immer
Jenes haarsträubend-echte
Gestöhn und Gewimmer.
Ja, auf Leitungsdraht, hoch über die Bühne
gespannt,
Hat ein Kind er gerettet, das im Stück sonst verbrannt.
Und
er sagt: Ach - diese jungen Katzen. Die haben nicht mehr
Die
Ausbildung, - wie wir, von der Hofbühne her!
Eins fehlt ihnen
vor allem: Ensemblespiel!
Und sie denken, ein Katzensprung sei
wohl schon viel!
Und er sagt, pfotenkratzend sein spärliches
Haar:
Nein. Das Theater ist nicht mehr, was es war.
Moderne
Regie - nun gewiß. Bitte sehr. Warum nicht
Aber reicht es denn
jemals - (wovon heut man noch spricht):
An den Wunder-Moment
da Ich Selbst prominent
Als Feuerfurzfickel, - der Erz-Bösewicht.
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heaterkater
