orchen
Noch immer mache ich eine große Arbeitspause und horche an der Wand und
der Graber hat neuerlich seine Absicht geändert, er hat kehrt gemacht, er kommt
zurück von seiner Reise, er glaubt, er hätte mir inzwischen genug Zeit gelassen,
mich für seinen Empfang einzurichten. Aber auf meiner Seite ist alles weniger
eingerichtet, als es damals war, der große Bau steht da, wehrlos, und ich bin
kein kleiner Lehrling mehr, sondern ein alter Baumeister und, was ich an Kräften
noch habe, versagt mir, wenn es zur Entscheidung kommt, aber wie alt ich auch
bin, es scheint mir, daß ich recht gern noch älter wäre, als ich bin, so alt,
daß ich mich gar nicht mehr erheben könnte von meinem Ruhelager unter dem Moos.
Denn in Wirklichkeit ertrage ich es hier doch nicht, erhebe mich und jage, als
hätte ich mich hier statt mit Ruhe mit neuen Sorgen erfüllt, wieder hinunter
ins Haus. — Wie standen die Dinge zuletzt? Das Zischen war schwächer geworden?
Nein, es war stärker geworden. Ich horche an zehn beliebigen Stellen und merke
die Täuschung deutlich, das Zischen ist gleichgeblieben,
nichts hat sich geändert. Dort drüben gehen keine Veränderungen vor sich, dort
ist man ruhig und über die Zeit erhaben, hier aber rüttelt jeder Augenblick
am Horcher, und ich gehe wieder den langen Weg zum Burgplatz zurück, alles ringsherum
scheint mir erregt, scheint mich anzusehen, scheint dann auch gleich wieder
wegzusehen, um mich nicht zu stören, und strengt sich doch wieder an, von meinen
Mienen die rettenden Entschlüsse abzulesen. Ich schüttle den Kopf, ich habe
noch keine. Auch zum Burgplatz gehe ich nicht, um dort irgendeinen Plan auszuführen.
Ich komme an der Stelle vorüber, wo ich den Forschungsgraben hatte anlegen wollen,
ich prüfe sie nochmals, es wäre eine gute Stelle gewesen, der Graben hätte in
der Richtung geführt, in welcher die meisten kleinen Luftzuführungen liegen,
die mir die Arbeit sehr erleichtert hätten, vielleicht hätte ich gar nicht sehr
weit graben müssen, hätte mich gar nicht herangraben müssen an den Ursprung
des Geräusches, vielleicht hätte das Horchen an
den Zuführungen genügt. Aber keine Überlegung ist stark genug, um mich zu dieser
Grabungsarbeit aufzumuntern. Dieser Graben soll mir Gewißheit bringen? Ich bin
so weit, daß ich Gewißheit gar nicht haben will. Auf dem Burgplatz wähle ich
ein schönes Stück enthäuteten roten Fleisches aus und verkrieche mich damit
in einen der Erdhaufen, dort wird jedenfalls Stille
sein, soweit es hier überhaupt eigentliche Stille noch gibt. Ich lecke und nasche
am Fleisch, denke abwechselnd einmal an das fremde Tier, das in der Ferne seinen
Weg zieht, und dann wieder daran, daß ich, solange ich noch die Möglichkeit
habe, ausgiebigst meine Vorräte genießen sollte. Dieses letztere ist wahrscheinlich
der einzige ausführbare Plan, den ich habe. Im übrigen suche ich den Plan des
Tieres zu enträtseln. Ist es auf Wanderschaft oder
arbeitet es an seinem eigenen Bau? Ist es auf Wanderschaft, dann wäre vielleicht
eine Verständigung mit ihm möglich. Wenn es wirklich bis zu mir durchbricht,
gebe ich ihm einiges von meinen Vorräten und es wird weiterziehen. Wohl, es
wird weiterziehen. In meinen Erdhaufen kann ich natürlich von vielem träumen,
auch von Verständigung, obwohl ich genau weiß, daß es etwas derartiges nicht
gibt, und daß wir in dem Augenblick, wenn wir einander sehen, ja wenn wir einander
nur in der Nähe ahnen, gleich besinnungslos, keiner früher, keiner später, mit
einem neuen anderen Hunger, auch wenn wir sonst völlig satt sind, Krallen und
Zähne gegeneinander auftun werden. Und wie immer so auch
hier mit vollem Recht, denn wer, wenn er auch auf Wanderschaft ist, würde angesichts
des Baues seine Reise- und Zukunftspläne nicht ändern? Aber vielleicht gräbt
das Tier in seinem eigenen Bau, dann kann ich von einer Verständigung nicht
einmal träumen. Selbst wenn es ein so sonderbares Tier wäre, daß sein Bau eine
Nachbarschaft vertragen würde, mein Bau verträgt sie nicht, zumindest eine hörbare
Nachbarschaft verträgt er nicht. Nun scheint das Tier freilich sehr weit entfernt,
wenn es sich nur noch ein wenig weiter zurückziehen würde, würde wohl auch das
Geräusch verschwinden, vielleicht könnte dann noch alles gut werden wie in den
alten Zeiten, es wäre dann nur eine böse, aber wohltätige Erfahrung, sie würde
mich zu den verschiedensten Verbesserungen anregen; wenn ich Ruhe habe und die
Gefahr nicht unmittelbar drängt, bin ich noch zu allerlei ansehnlicher Arbeit
sehr wohl fähig, vielleicht verzichtet das Tier angesichts der ungeheuren Möglichkeiten,
die es bei seiner Arbeitskraft zu haben scheint, auf die Ausdehnung seines Baues
in der Richtung gegen den meinen und entschädigt sich auf einer anderen Seite
dafür. Auch das läßt sich natürlich nicht durch Verhandlungen erreichen,
sondern nur durch den eigenen Verstand des Tieres
oder durch einen Zwang, der von meiner Seite ausgeübt würde.
In beider Hinsicht wird entscheidend sein, ob und was das Tier von mir weiß.
Je mehr ich darüber nachdenke, desto unwahrscheinlicher scheint es mir,
daß das Tier mich gehört hat, es ist möglich, wenn auch mir unvorstellbar, daß
es sonst Nachrichten über mich hat. aber gehört hat es mich wohl nicht.
Solange ich nichts von ihm wußte, kann es mich überhaupt nicht gehört haben,
denn da verhielt ich mich still, es gibt nichts Stilleres als das Wiedersehen
mit dem Bau, dann, als ich die Versuchsgrabungen machte, hätte es mich wohl
hören können, obwohl meine Art zu graben sehr wenig Lärm macht; wenn es mich
aber gehört hätte, hätte doch auch ich etwas davon bemerken müssen, es hätte
doch wenigstens in der Arbeit öfters innehalten, müssen und horchen. — Aber
alles blieb unverändert. - (kaf)
Horchen (2)
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Ludwig Meidner 1920, nach: Kurt Böttcher, Johannes Mittenzwei, Zwiegespräch. Deutschsprachige
Schriftsteller als Maler und Zeichner. Leipzig 1980
