otalschaden In
den Cafés drängen sich Totalschäden mit knurrenden Mägen um die Tische, und
lange Speichelfäden hängen ihnen vom Kinn herunter; andere ejakulieren, sobald
sie eine Frau sehen. Latahs imitieren mit affenähnlicher Obszönität die Bewegungen
der Passanten. Junkies haben die Drugstores geplündert und fixen sich an jeder
Straßenecke... Katatoniker schmücken die Parks mit Girlanden aus... Hochgradig
erregte Schizophrene rennen durch die Straßen und stoßen abgerissene zerquälte
Schreie aus. Einige PRs (Partiell Rekonditionierte) umringen eine homosexuelle
Touristengruppe und setzen ein schauerliches wissendes Lächeln auf, hinter dem
der nordische Schädel wie in Doppelbelichtung durchschimmert.
»Was wollen Sie von uns?«, fragt eine der Tunten pikiert.
»Wir wollen euch verstehen...« - (lun)
Totalschaden (2) Es wird still im
Frühnebel. Still die ersten Brandflecken am Boden, still das erste
ausgebrannte Haus, die erste ausgebrannte Reihe von Häusern, die
zerbombten Henschelbüros. Scherben knirschen unter seinen Schuhen.
Nirgends ein Mensch, nicht mal ein Mäuschen. Nur immer mehr Asche, immer
mehr schwarze Fenster und Dachstühle und schließlich gar keine Dächer,
gar keine Fenster, gar keine Straßen mehr.
In Dortmund und Essen hat er zwischen den Trümmern noch einzelne
Bauten und Bäume gesehen, hier geht er von Hügel zu Hügel durch eine
Wüste aus Schutt. Es qualmt und flammt aus den Ritzen und Spalten,
Staubwolken wälzen sich über Mauer-reste wie über ein Riff.
Er sucht nach dem Altmarkt - aber die ganze Altstadt fehlt! Statt
schmalen Gassen überall weite Plätze, schwelende Balken, Ruß über Ruß.
Die Schäden früherer Angriffe sind im Totalschaden verschwunden. Am Rand
eine Leiche neben der ändern, mit Chrysanthemen geschmückt, die meisten
verkohlt, einzelne gebraten, auch Erschossene.
Am Friedrichsplatz steht manches noch, die jüdischen Warenhäuser, die
Bibliothek, das Landesmuseum. Nein, bloß Fassade, innen hohl. Hinter der
Absperrung liegen Blindgänger.
Männer mit Schaufeln tauchen auf, Polen, Italiener, Franzosen, sie
werfen sich schadenfrohe Blicke zu. Ihre Wächter, vier junge Soldaten,
gucken erschöpft. - Christian Schulteisz, Wense. Berlin 2020
