opfgewächs  Als ich mit dem Stöckchen auf der Erde scharrte, da wurde es plötzlich festgehalten. Es war, als hätte ein scharfes Gebiß danach geschnappt. Am Ende des Zweigs wurde wie von aufbeißenden Zähnen gezogen. Die Berührung ließ mich erschaudern. Ich schob einen abgeknickten Farn beiseite, und der Fund, den ich darunter machte, unvorstellbar grausig und lieblich zugleich, ließ mich vor Entgeisterung und Rührung vornüber auf die Knie fallen. Ich nahm dies wunderschöne Gesicht, das dort am Boden lag, in beide Hände, wie einen zerbrechlichen Pilz. Stirn und Wangen waren mit Sommersprossen besprenkelt, und zwei wache, genußsüchtige Augen, dunkelbraun und ahnungsvoll, blickten mich an. Es war nicht einmal der ganze Kopf, den ich da in Händen hielt, sondern nur dies vordere Gesicht, denn hinter den Ohren war es einem Erdklumpen aufgewachsen, der locker und ohne Wurzelbindung auf dem Grund gelegen hatte. Da ich es also aufheben konnte, ohne Nerven- oder Nahrungsfasern zu verletzen, nahm ich es nah vor die Augen. Ich spürte seinen Atem. Die blaßroten, warmen Lippen zuckten ein wenig und eine sanfte, feste Stimme sprach mich an.

»Ich bin es. Yossica.«

»Ja«, antwortete ich leise und fassungslos. Die Briefsortiererin oder das kostbar Wenige, das von ihr übriggeblieben war — dies niederwüchsige, zwittrige Geschöpf, Zweidrittel Pflanzenknolle, ein Drittel Vorderkopf, ein Wesen, das sich nicht bewegen konnte und nur noch Antlitz war und Stimme. Darüber, daß ich sie so erschrocken betrachtete, wurde sie nun sehr verlegen. Auf einmal war sie mit ganzer Miene die lüsterne Unschuld, die aus der Ferne mutig anlockt, jedoch vor Scham vergeht, wenn erst der Gerufene endlich vor ihr steht. So wandte sie ihre großen Augen zur Seite und verhüllte mit züchtigem Wegsehen nur schlecht, was sie sich in ihrem Hinterkopf schon alles ausgemalt hatte. Aber diese Yossica hatte ja keinen Hinterkopf, sondern stattdessen nur einen bröckligen Erdbatzen. Was war sie denn? Eine über die Art getretene Pflanze oder ein aufs Lieblichste verringerter Mensch? Eine gesteigerte Frucht oder eine verworfene Transplantation?    - Botho Strauß, Der junge Mann. München 1984