Westland setzte sich neben den Direktor auf die Pritsche. »Es soll Ihr Schaden nicht sein. Es ist meine einzige Chance, und ich bin bereit, dafür zu bezahlen.«

Mit dicken Fingern zwirbelte Direktor Buckhoitz die Zigarre in seinem Mund. »Mir hat mal jemand zweihundert Dollar dafür geboten, daß ich ihn entkommen lasse.« In seiner Stimme schwang die Erinnerung daran mit, was er mit diesem Jemand gemacht hatte.

»Wie wär's mit zehntausend Dollar?« fragte Westland. »Bloß dafür, daß Sie mich jeden Tag mit ein paar Leuten sprechen lassen?«

Die geschwollenen Lider um die Augen des Direktors weiteten sich. Er kaute an seiner Zigarre, drückte das Kreuz durch und fragte: »Was war das?«

»Zehntausend Dollar.«

Direktor Buckholtz nickte. Er hatte sich nicht verhört. Er nahm die Zigarre aus dem Mund. »Bar oder Scheck?« Er gab sich vorsichtig, aber freundlich.

»Bar natürlich.«

Die Zigarre des Direktors traf die Toilettenschüssel, prallte daran ab und fiel auf den Boden. Er zupfte eine andere, neu und schwarz und dick, aus der äußeren Jackentasche über seinem Herzen und bot sie seinem Häftling an. Westland sagte: »Nein danke.« Der Direktor entfernte die rotweißgrüne Bauchbinde, hatte Schwierigkeiten, sie von seinem Daumen zu lösen, streifte sie schließlich an der Pritsche ab. »Sie werden doch nichts davon sagen?« fragte er. - Jonathan Latimer, Wettlauf mit der Zeit. Zürich 1990 (zuerst 1935)