rauenmord    «Hallo!» flüsterte er und sah, wie sie sich umwandte. «Hören Sie - heißen Sie nicht Miriam?»

Sie stand vor ihm, aber er wußte, daß sie ihn kaum sehen konnte. «Jaah - und wer sind Sie?»

Er kam noch einen Schritt näher. «Haben wir uns nicht schon mal getroffen?» flüsterte er. Wieder stieg ihm das Parfüm in die Nase: Warm, dunkel, ekelhaft. Er sprang. Der Sprung war gespannt und konzentriert, die Hände gespreizt, die Handgelenke berührten sich.

«Sie, was wollen...»

Das letzte überraschte Wort erstickte unter seinen Händen, die sich fest um ihre Kehle schlossen. Er schüttelte sie. Seine Glieder wurden steinhart, er hörte seine Zähne knirschen. Aus ihrem Hals kam ein Rasseln; schreien konnte sie nicht, sein Griff war zu fest. Er stellte ein Bein hinter sie und riß sie zurück, ohne einen Laut fielen sie zusammen zu Boden, nur ein paar Blätter raschelten. Tiefer gruben sich die Finger in ihren Hals, er duldete den widerlichen Gegendruck ihres Körpers unter seinen Händen, um das Aufbäumen zu verhindern. Der Hals wurde heißer und dicker. Aufhören, aufhören! Er zwang ihr seinen Willen auf, und der Kopf hörte auf, sich hin- und herzuwinden. Sicher hatte er sie lange genug festgehalten, aber er ließ nicht locker. Er warf einen Blick hinter sich und sah nichts. Jetzt ließ er sie los; es fühlte sich an, als hätten seine Finger in ihrer Kehle Vertiefungen gemacht wie in einem Kuchenteig. Aus ihrem Hals kam ein Laut wie Husten, es erschreckte ihn, und er fiel von neuem über sie her; er kniete neben ihr und drückte so stark, daß er meinte, die Daumen müßten ihm brechen. Alles, was er an Kraft besaß, gaben die Hände her. Und wenn das alles nicht genügte? Er hörte sich selbst winseln. Sie lag still und schlaff vor ihm.

«Miriam?» kam die fragende Stimme der Freundin.

Bruno sprang auf und stürzte davon, auf die Mitte der Insel zu, dann rannte er nach links, wo sein Boot lag. Er merkte, daß er mit dem Taschentuch irgendwas von seinen Händen abwischte. Miriams Speichel. Er warf das Taschentuch weg und riß es dann wieder an sich, es trug sein Monogramm. Er konnte wieder denken. Oh, wunderbar - großartig ! Er hatte es geschafft!    - Patricia Highsmith, Alibi für zwei. Reinbek bei Hamburg 1969 (zuerst 1950)