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Zone Am End bist du's leid dieses alte Stück Erde Eiffelturm Hirt der Brücken hör wie sie blökt heute früh deine Herde Du hast dieses Leben satt unter lauter alten Römern und Griechen Hier sehn selbst die Autos aus wie Antiken Nur der Glaube ist frisch geblieben und einfach wie die Hallen am Flughafen von Orly Du allein in Europa o Christentum bist noch nicht alt Papst Pius der Zehnte Ihr seid des Erdteils modernste Gestalt Du aber schämst dich unter dem Blick der Fenster zu beten und um zu beichten heut früh in eine Kirche zu treten Du liest Kataloge Prospekte Plakate ihr lautes Geschmetter ist heute früh deine Poesie und für die Prosa gibts Zeitungsblätter und Dreißig-Pfennig-Romane mit Detektivgeschichten Tausend verschiedene Titel die von Prominenten berichten Ich sah heute früh eine hübsche Straße deren Namen ich nicht mehr weiß sauber und neu wie eine Trompete der Sonne zum Preis Viermal am Tag kommen Direktoren Arbeiter schöne Tippmamsellen vorbei Am Montagfrüh fangen sie an und am Samstag haben sie frei eine Sirene am Morgen die dreimal brüllt eine Glocke mittags bellend und wild und von den Mauern und Schildern schreien Schriften und Namen wie Papageien Ich habe die Anmut dieser Fabrikstraße gern Sie liegt in Paris zwischen der Rue Aumont-Thieville und der Avenue des Ternes So jung ist die Straße und du bist noch ein Kind und ganz klein Deine Mutter kleidet dich ganz in weiß und in hellblau ein Du bist sehr fromm und hingerissen von kirchlicher Pracht Das hast du mit René Dalize deinem ältesten Freunde gemein Neun Uhr abends Die Gasflamme flackert blau Aus dem Schlafsaal sacht geht ihr in die Schulkapelle und betet die ganze Nacht Eine flammende Glorie kreist um das Haupt dem Christ ewig und wunderbar tief wie ein Amethyst Das ist die schöne Lilie die in uns allen gedeiht Das ist die Fackel mit rotem Haar die den Wind nicht scheut Das ist der Schmerzensmutter bleicher und purpurner Sohn Das ist der Baum aus Gebeten ist seine Krön Das ist der Balken auf dem Ehre und Ewigkeit ruhn Das ist der sechsfach gezackte Stern Das ist der Gott der am Freitag stirbt und aufsteht am Tage des Herrn Das ist der Christ der zum Himmel steigt höher als jeder    Pilot und der noch jeden Weltrekord überbot Pupille du bist der Augen Christ Zwanzigstes der Jahrhunderte Waisenkind wie einen Augapfel hütet    er dich und das Jahrhundert in einen Vogel verwandelt erhebt    es sich Die Teufel in ihrem Abgrund heben den Kopf und sehen es an Sie sagen das sei Simon dem judäischen Magus gleichgetan Sie rufen haltet den Dieb weil er sich hoch in die Lüfte schwingt und ein Kreis von flatternden Engeln den anmutigen Helden     der Höhe umringt Ikarus Enoch Elias Apollonius von Tyan schweben umgeben den ersten Aeroplan Seelen vom heiligen Mahl getragen durchfliegen den Reigen und Priester die mit erhobner Hostie zum Himmel steigen Das Flugzeug landet endlich ohne die Flügel zu falten und der Himmel füllt sich mit Millionen von Schwalben Pfeilschnell kommen die Raben die Falken die Eulen an und aus Afrika Ibis Flamingo und Pelikan Der Vogel Rok gefeiert in Sagen und in Gesängen kommt kreisend den ersten Schädel Adams Haupt in den Fängen Mit einem großen Schrei ist der Adler vom Himmelsrand da und der winzige Kolibri aus Amerika Die seidigen langen Pihis sie kommen aus China in Scharen Sie haben nur eine Schwinge Sie fliegen zu Paaren Der Geist ohne Makel die Taube ist da und schau der Leiervogel begleitet sie und der tausendäugige Pfau Und sieh wie der Phönix die Feuerstatt aus sich selbst erneuert Für einen Herzschlag alles mit glühender Asche verschleiert Die Sirenen verlassen des Meeres gefährliche Engen und kommen zu dreien herbei mit zauberischen Gesängen und alle Adler Phönix und Pelikan verschwistern sich der Maschine die fliegen kann Jetzt wanderst du durch Paris im Gedränge allein Autobusherden rollen vorbei ihr Gemuh hüllt dich ein Die Angst der Liebe drückt dir die Kehle zu als gab es nie wieder ein liebendes Du Du gingst ins Kioster doch die Zeit der Klöster ist längst verweht Ihr errötet vor Scham ertappt ihr euch beim Gebet Du verspottest dich selbst dein Lachen knackt wie Feuer vom     Höllenschlund Es wirft Funken und färbt rotgold deines Lebens Grund In einem Museum das finster ist hängt dieses Bild an der Wand und du trittst hin und blickst es an wie gebannt Heute wanderst du durch Paris die Frauen sind rot wie Blut Es war der Tag da die Schönheit verdarb O wüßte ich nicht wie es tut' Von Flammen umglüht hat mich angeschaut unsere Liebe Frau von    Chartres Das Blut eures heiligen Herzen überkam mich wie eine Flut auf    Montmartre Ich höre die Worte des Glücks und sie machen mich krank Eine schändliche Krankheit ist diese Liebe in der ich versank schlaflos und voller Angst Nur ein Bild schmiedet dich am    Leben noch fest jenes Bild das dich flieht und dich doch nie verläßt Mit einmal bist du am Strande von Miramar Die Zitronen blühn dort das ganze Jahr Du ruderst mit deinen Freunden über das stille Wasser Zwei sind aus Turbigo und einer aus Nizza Der vierte ist    Monegasse Schaudernd schaun wir Polypen an die in der Tiefe leben und sehn die Fische Toteme des Heilands zwischen den Algen    schweben Du sitzt in einer Gartenwirtschaft nicht weit von Prag eine Rose vor dir auf dem Tisch Das ist ein glücklicher Tag Und du blickst statt zu schreiben an deinem märchenhaften Roman schlafend im Herzen der Rose den goldenen Käfer an Und du siehst dein Spiegelbild im Achat von Saint-Vit und erschrickst und wirst todbetrübt wie noch nie Du gleichst dem Lazarus hilflos im Licht wie ein Wurm Im Ghetto die Zeiger der Uhr gehn rückwärts am Turm Und auch du weichst tiefer und tiefer zurück in dein Leben Abends steigst du zum Hradschin empor und unter den Reben der Schenken hörst du singen die Lieder der Tschechen Du bist in Marseille um mit den Melonen zu sprechen Du bist in Koblenz und wohnst im Gasthof zum Riesen Du bist in Rom und kannst einer japanischen Mispel Schatten    genießen Mit einmal in Amsterdam bei einem Mädchen das häßlich ist    doch du findest sie schön Sie will zu ihrem Bräutigam einem Studenten nach Leiden gehn Dort sprechen die Wirtinnen fließend Latein Ich war einst drei Tage dort. Auch in Gouda muß ich gewesen sein Du bist in Paris und wirst vor den Richter geschafft und wie einen Verbrecher nehmen sie dich in Haft Du hast auf deinen Reisen Schmerz und Freude erfahren ohne die Lüge das Alter zur rechten Zeit zu gewahren Mit zwanzig mit dreißig Jahren kam die Liebe mit ihrem Leid Ich habe gelebt wie ein Narr und verloren all meine Zeit Du wagst keinen Blick mehr auf deine Hand und der Kummer    würgt mir die Kehle Er gilt dir und ihr die ich liebe und allen Schrecknissen deiner Seele Du schaust diese armen Auswandrer an mit Tränen in deinen Augen Sie glauben an Gott Sie beten Ihre Weiber lassen die Kinder saugen Ihre Gerüche füllen den Wartesaal im Bahnhof Saint-Lazare   Wie die Könige aus dem Morgenland glauben sie ihr Stern sage wahr Sie hoffen in Argentinien kämen sie bald zu Geld Reicher wollen sie wiederkehren heim aus der weiten Welt Eine Familie trägt ein rotes Daunbett mit sich So trägst du dein Herz Dies Daunbett ist aus dem Stoff unsrer Träume gewebt Manche von diesen Wanderern bleiben hier und nisten sich ein in der Rue des Rosiers in der Rue des Ecouffes in Zimmern wie    Kisten so klein Ich habe sie oft des Abends gesehn Sie schnappen Luft auf den Gassen und rühren sich selten vom Fleck wie Schachfiguren gelassen Die meisten sind Juden Perücken tragen die Frauen die bleichsüchtig aus dem Gewinkel der Kramläden schauen In einer vergammelten Kneipe stehst du vor dem Schanktisch aus Zink und kaufst dir vom Unglück umgeben einen billigen Drink Es ist Nacht und du bist in einem Speisesaal groß Diese Frauen sind im Herzen nicht bös doch ist die Sorge ihr Los Noch das häßlichste Weib tat einem Liebhaber weh Ihr Vater war Schutzmann in Saint-Helier Jetzt sehe ich erst ihre Hände verhärtet und rauh  mich jammern und jammern die Narben auf ihrem Bauch Jetzt zwinge ich meinem Mund eine arme schrecklich lachende Hure    auf Du bist allein wenn der Morgen kommt Die Milchmänner stellen ihre scheppernden Kannen auf Wie eine schöne Mestizin geht fort die Nacht Heißt sie Ferdine und ist falsch oder heißt sie Lais und ist sacht Wie das Leben selbst brennt der Fusel an dem du nippst dein eigenes Leben das du wie Branntwein kippst Du wendest dich nach Auteuil du willst nach Haus um zu ruhn unter Götzenbildern aus Insulinde und Kamerun Sie sind Erlöser in andrer Gestalt im Glauben anderer Zonen sind Erlöser der Tiefe wo die dunklen Hoffnungen wohnen Weh enthauptete Sonne Ade ade

- Guillaume Apollinaire, nach (mus)