ofenarsch  Er stand in der frostigen Sonne, bis er fühlte, wie seine Haut unter der Robe zu den Beckenplatten eines Gürteltiers wurde. Fluchend und beide Fäuste in Brusthöhe schüttelnd, kehrte er in die Wärme seiner Wohnung zurück und trank eine Flasche Champagner und klingelte dann nach Rose, der willigen Negerzofe, die er in mehr als einer Hinsicht mit dem berühmten, vor kurzem ausgezeichneten Geheimschriftler Mr. Dean teilte, einem vollkommenen Gentleman, der einen Stock tiefer wohnte. Mit verwirrten Gefühlen, mit unverzeihlicher Lust beobachtete Van, wie ihr hübscher Hintern beim Bettenmachen unter seiner Spitzenschleife rollte und spannte, während man durch die Heizungsrohre ihren unteren Liebhaber glücklich summen hören konnte (er hatte wieder ein Tataren-Dorogramm entschlüsselt, das den Chinesen mitteilte, wo wir die nächste Landung planten!). Rose hörte alsbald mit dem Saubermachen auf und schwirrte davon, und das Pausgesumm hatte kaum Zeit gehabt, von einem Crescendo internationaler Juchzer (ziemlich nachlässig für einen Mann von Deans Beruf) abgelöst zu werden, die ein Kind entziffern konnte.   - (ada)