immer, verfallendes  Drei langsame, bedächtige Klopftöne erschütterten  die Türfüllung, und im Munde des verzweifelten Magiers bildete sich weißer Schaum. Seine Furcht verwandelte sich in stahlharte Verzweiflung und machte einem Wiederaufflackern seiner Wut gegen mich Platz, er schwankte einen Schritt auf den Tisch zu, an dessen Kante ich mich noch immer festhielt. Die Vorhänge, die er noch immer mit der rechten Hand umklammerte, während seine linke auf mich einhieb, strafften sich plötzlich und krachten schließlich aus ihrer Befestigung unter der Decke herunter und ließen das volle Mondlicht ins Zimmer strömen, das das Hellerwerden des Himmels angekündigt hatte. In diesen grünlichen Lichtstrahlen verblaßten die Kerzen und ein neues Aussehen des Verfalls überzog das dumpfriechende Zimmer mit seiner wurmstichigen Wandtäfelung, dem durchsackenden Boden, dem zerschlagenen Kaminsims, seinen wackligen Möbeln und zerfetzten Draperien. Es breitete sich auch über den alten Mann aus, ob aus dem gleichen Grunde oder wegen seiner Furcht und Heftigkeit, ich sah ihn zusammenschrumpfen und schwarz werden, als er auf mich zuwankte und mich mit Geierkrallen zu zerreißen drohte. Nur seine Augen blieben unversehrt und sie glühten in einer vorwärtsdrängenden, geweiteten Weißglut, die stärker wurde, je mehr das umgebende Gesicht verkohlte und verschwand.

Das Klopfen wurde nun eindringlicher wiederholt und hatte  diesmal  ein  metallisches  Klingen.  Das schwarze Ding mir gegenüber war jetzt nur noch ein Kopf mit Augen, der vergebens versuchte, über den absackenden Boden in meine Richtung zu rollen und der gelegentlich schwache, kleine Spucker von unendlicher Bösartigkeit ausstieß. Jetzt erschütterten rasche, splitternde Schläge die schwachen Türfüllungen, und ich sah den Glanz eines Tomahawks, als er das zersplitternde Holz zerhieb. Ich bewegte mich nicht, denn ich war unfähig dazu, aber ich beobachtete benommen, wie die Türe in Stücke fiel und eine riesige, formlose Flut schwarzer Substanz, durchbrochen von leuchtenden, übelwollenden Augen hereindrängte. Sie quoll dick herein, wie eine Ölflut, die ein kaputtes Schott zum Bersten bringt, sie warf einen Stuhl um, als sie sich ausbreitete und floß schließlich unter den Tisch durchs Zimmer, wo der geschwärzte Kopf mit den Augen mich noch immer anstarrte. Sie schloß sich um den Kopf und verschluckte ihn völlig und hatte im nächsten Moment begonnen zurückzuweichen, die unsichtbare Beute mit sich nehmend, ohne mich zu berühren, dann flutete sie wieder zur schwarzen Türöffnung hinaus, die unsichtbaren Stiegen hinunter, die knarrten wie vorher, nur diesmal in umgekehrter Reihenfolge.  - Aus: H.P. Lovecraft, Stadt ohne Namen. Frankfurt am Main 1997 (st 2756, Phantastische Bibliothek 346)