etektiv, denkender  Poirot machte eine wilde Geste mit den Händen. Seine Augen waren geschlossen, und sein Gesicht war wie unter physischem Schmerz verzerrt.

»Einen Augenblick, einen kleinen Augenblick nur«, flehte er, »Ich muß denken, sehen, mir vergegenwärtigen, wie dies meine Ideen über den Fall beeinflußt. Ich muß mich zurückversetzen . Ah, verflucht sei mein unglücklicher Magen, der mich apathisch machte gegen die äußere Welt!« - Agatha Christie, Tod in den Wolken. München 1978 (zuerst 1935)

Detektiv, denkender ⁽²⁾ »Sehr richtig - der Gatte ... Ja, der Gatte. Ah, warten Sie, warten Sie, Fournier!« Poirot preßte beide Hände gegen die Schläfen. »So geht es nicht«, murmelte er. »Ich gebrauche die kleinen grauen Zellen nicht in einer ordnungsmäßigen, methodischen Weise. Nein, ich ziehe sprunghaft Folgerungen. Meine Gedanken bewegen sich vielleicht in einer von anderen gewollten Richtung. Doch halt! Auch das stimmt nicht. Denn wenn meine ursprüngliche Idee . . .« Der Rest des Satzes war ein unverständliches Gemurmel.

»Verzeihung, Monsieur Poirot«, begann Jane. Aber der Kleine beachtete sie nicht. Ein paar Minuten hielt er noch geistesabwesend seine Hände gegen die Schläfen, dann setzte er sich plötzlich kerzengerade hin und rückte zwei Gabeln und ein Salzfäßchen zurecht, die seinen Sinn für Symmetrie beleidigten.

»Wir wollen gemeinsam überlegen«, sagte er. - Agatha Christie, Tod in den Wolken. München 1978 (zuerst 1935)