eihnachtsüberraschung  «Mmmmargaret?» Ein Jammern, ein schriller, einschmeichelnder Ton, den Carlton machte, wenn er einen Streit verloren hatte und versuchte, ihre Sympathien zurückzugewinnen, indem er, wie sie es nannte, einen auf «zerbrechlich» machte.

«Carl, was ist denn? Was ist los? Mit dir alles in Ordnung?» Margaret zweifelte keine Sekunde daran, daß mit Carl alles in Ordnung war, Und sie reckte nicht den Hals oder stemmte sich auf die Ellbogen hoch, um nachzusehen.

Carlton sagte: «Ma, ma, ma, ma...»

Ein Mann sagte: «Wirf mal einen Blick in den Spiegel, Carl.»   Carlton haßte den Spiegel, den Margaret, die gern zuschaute, neben ihrem Bett aufgehängt hatte, dabei nicht mal den Versuch unternommen hatte, es so aussehen zu lassen, als sei es ein Spiegel, vor dem man sich anzog. Carlton mochte die Vorstellung des Zusehens (diese Porno-Filme, diese Musik-Videos), aber er hatte immer Angst, daß er, wenn er in den Spiegel schaute, der seinem Aufkreuzen auf der Bildfläche lange vorausging, all die Hengste sehen würde, mit denen es Margaret je getrieben hatte, wie sie es auf alle möglichen Arten machten, alle Male, jeder neue Hengst akrobatischer als er, kreativer, in besserer Form, besser aussehend, mit besseren Jobs wahrscheinlich - Jobs in der Privatwirtschaft, und besser bestückt.

Aber Carlton gehorchte und schaute in den Spiegel, und er sah einen Mann, der eine Pistole an seinen Hintern hielt.

«Guck-guck, Carl.» Elvis Polk spannte den Hahn.

«Jesus, nein!»

«Fröhliche Weihnachten.» Und drückte den Abzug.

«Nein!»

Aber Elvis Polk hatte den Abzug bei einer leeren Kammer gedrückt, und statt zu sterben, kotzte Carlton Woods zwischen Margaret Morris' Beine.

Elvis Polk streifte seine Triple Fat Goose ab und hängte sie an den Knauf der Schlafzimmertür. Mit einem Fuß (mit einem von Luther Todds beschissenen Reebok Twilight Zone Pumps) zog er einen Stuhl unter Margaret Morris' Frisierkommode raus. Er setzte sich rittlings drauf, die Arme lässig über der Rückenlehne, die Handgelenke gekreuzt, die .22er an der Spitze seines rechten Mittelfingers baumelnd, und lächelte Margaret Morris an. Sie war nicht Elvis' Typ von She-ra (sie hatte zwar das breite Becken, das er gut fand, aber ihre Titten waren von der Hänge-Sorte mit großen braunen Spitzen wie Abflußsauger), aber sie war die einzige She-ra in der Nähe, und sie kauerte sich auch nicht zusammen, sie hatte ihre Beine weit gespreizt, damit sie keine Kotze drauf bekam.   - Jerry Oster, Dirty Cops. Reinbek 1994 (zuerst 1992)

Weihnachtsüberraschung ⁽²⁾