Wandergedanken Da hatte Permdja sich eines Tages entschlossen, den beschwerlichen Weg über das Gebirge zu wählen. Der Sommer hatte die Schneeschmelze vollendet. Unwegsam war das Hochland nicht mehr. Kaum gefahrvoll. Weil alle Schneelöcher deutlich erkennbar. Ein langer mühsamer Weg nur, der eine langsame Gangart forderte. Widerhalllose Einsamkeit. Futter, Speise und Trank mußten mitgetragen werden. Regen und Wind wurden zu lästigen Abenteuern. Trommelte ein Hagelschauer herab, die Schwaden spätsommerlichen Schneetreibens, mußte haltgemacht werden.

Wenn ein Mann hundert Jungfrauen schwängert, wird er nach hundert Jahren die Welt regieren.

Ein paar Stunden Verspätung. Ein paar Stunden abwegige Gedanken, die nicht aufbewahrt werden, nicht eingetragen in das Buch der Verantwortungen. Ein paar Stunden untätig am Wege. Man kackt aus Langeweile in den Schnee. Reinigt sich den After mit feuchtem geballten Schnee. Wirft fort. Angenehme Kühle. Dringt bis ans Zwerchfell. Beschleunigt die Verdauung. Leider riecht es. Gelbe stinkende Blume. Man könnte auf einem Sofa liegen. Ein entkleidetes Kind könnte sich einem rücklings in den Schoß setzen. Die Tote. Die Eingesargte. Die ich nackt gesehen. Hartgefroren. Ehe sie hartgefroren. Hätte sie können. Kleine Tannenzapfenbrüste. Das männliche Zeichen in sich aufnehmen.

Dieser Schneefall. Der Gestank am Wege. Die Tote. (Eichenholzsarg, gelb, verwest, unfertige Mutter, Fleischbündel, genannt Kind.) Brachte es mit sich, daß die abendliche Dunkelheit. Abendliche Dunkelheit. Abendliche Dunkelheit. Ihn überfiel. Und die Sterne. Die Sterne. Die Sterne. Die Sterne. Die Sterne. Die Sterne. Ich habe einen Ring um mein weißes Gehirn. Hirn zu essen müßte verboten sein. Niemand ißt Tieraugen. Aber Gänsedärme. Sie essen die Nieren, weil sie mit Harn gewürzt. Doch trinken sie keinen Harn, sondern Wein. Sie essen Tierhoden. Eine symbolische Handlung.  Verschmähen das Zeugungsglied.    

Abstieg bei Nacht ins Tal. Das Pferd tastet sich hinab. Es macht aus den Hufen kleine nackte Fingerspitzen. Nackte Fingerspitzen die erschrecken. Eine Blume geht nicht, reitet nicht. Denkbar der Mensch geht nicht, reitet nicht. Eingegossen in einen Block aus Gips oder Zement, der erstarrt. In den Mund ein Rohr. Und abwärts ein Doppelrohr. Monument unserer Existenz, die vergebens geschah.  - Hans Henny Jahnn, Perrudja. Frankfurt am Main 1966 (zuerst 1929)

Wanderung Gedanke

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