rschrift Über
das Buch geneigt, mit einem Kopf, der wie ein Regenbogen loderte, brannte ich
leise von Ekstase zu Ekstase. In seine Lektüre vertieft, vergaß ich das Mittagessen.
Mein Vorgefühl hatte mich nicht getrogen. Es war das Original, die heilige Urschrift,
wenngleich in so tiefer Erniedrigung und Degradierung. Und als ich zu später
Dämmerstunde mit seligem Lächeln die Fetzen in die tiefste Schublade steckte
und sie zur Tarnung mit anderen Büchern bedeckte, war mir, als brächte ich die
Abendröte in der Kommode zu Bett, eine Abendröte, die stets von neuem wieder
aufflammte und durch alle Tönungen des Purpurs noch einmal zurückkehrte und
kein Ende nehmen wollte. - Bruno Schulz, Das Buch.
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