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O daß wir unsere Ururahnen wären.
Ein Klümpchen Schleim in
einem warmen Moor.
Leben und Tod, Befruchten und Gebären
glitte
aus unseren stummen Säften vor.
Ein Algenblatt oder ein Dünenhügel,
vom Wind Geformtes und
nach unten schwer.
Schon ein Libellenkopf, ein Möwenflügel
wäre
zu weit und litte schon zu sehr.
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rschleim
