Unterm Tisch

 

- Rojan

Unterm Tisch (2)

 

- N.N.

Unterm Tisch (3)

Unterm Tisch (4)

Unterm Tisch (5)

Unterm Tisch (6)   Slothrops Kopf ist ein Ballon, der nicht senkrecht, sondern horizontal durch den Raum steigt, ohne sich von der Stelle zu rühren. Jede Zelle seines Gehirns ist zu einem Bläschen geworden, er ist verwandelt in schwarze Epernay-Trauben, kühle Schatten, edle Cuvées. Er schaut hinüber zu Sir Stephen Dodson-Truck, der wunderbarerweise immer noch aufrecht sitzt, allerdings mit einem glasigen Blick. Ach ja, eine Gegenverschwörung sollte das werden, richtig, richtig ... ein neuer Pyramidenbrunnen zieht seine Aufmerksamkeit auf sich, diesmal mit süßem Taittinger ohne Jahrgang auf dem Etikett. Kellner und Freigänger aus dem übrigen Personal sitzen wie Vögel aufgereiht an der Bar und glotzen. Ein Waliser mit Akkordeon steht auf einem Tisch und spielt «Lady of Spain» in C-Dur, indem er seine Quetschkommode wie ein Wahnsinniger auf und ab schleudert. Rauch hangt m dicken, strudelnden Schwaden in der Luft. Pfeifen glimmen im Halbschatten. Mindestens drei Raufereien sind im Gange. Das Prinzenspiel läßt sich kaum noch lokalisieren. Mädchen drängen sich in der Tür, kichern und deuten. Das Licht im Raum ist bärenbraun geworden unter dem Schwärmen der Uniformen. Slothrop klammert sich an einen Krug, kämpft sich auf die Beine, vollführt eine Drehung um die eigene Achse und kracht in eine Partie Crown and Anchor. Gnade, fleht er, ohne sich einen bestimmten Adressaten vorzustellen: Gnade ... Ein paar Krakeeler packen ihn an Achselhöhlen und Gesäßtaschen und schleudern ihn in die Richtung von Sir Stephen Dodson-Truck. Auf allen vieren setzt er seinen Weg fort, ein oder zwei Lieutenants fallen über ihn, er unterquert einen Tisch, setzt über den merkwürdigen Teich aus verschüttetem Schampus und den seltsamen Sumpf aus Kotze und landet schließlich vor etwas, das ihm Dodson-Trucks sandgefüllte Hosenstulpen zu sein scheinen.

«Hey», fädelt er sich zwischen zwei Stuhlbeine und peilt nach oben, um Dodson-Trucks Gesicht zu orten, das vom Heiligenschein der dahinter hängenden fransenbesetzten Lampe umrahmt ist: «Können Sie gehen

Vorsichtig schwenkt Sir Stephen seine Augen zu Slothrop hinunter: «Bin mir - nicht mal sicher - ob ich stehen kann ...» Sie verbringen einiges an Zeit damit, Slothrop aus seinem Stuhl zu entwirren, sich in die Senkrechte zu begeben - was eigene Probleme aufwirft -, die Tür zu lokalisieren und den Kurs zu peilen ... Stolpernd, einander stützend, pflügen sie sich durch den flaschenschwingenden, augenrollenden, hosenschlitzoffenen, röhrenden, bleichgesichtigen, magengrubenhaltenden Mob und das geschmeidige, parfümierte Publikum der Mädchen in der Tür, die alle süß beschwipst sind, eine Druckschleuse nach draußen.   - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981

 

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