mschlag  Im Wartesaal hielt sich nur eine Person auf: ein Mann mittleren Alters, untersetzt, Zwicker, langgezogener Scheitel beinahe überm Ohr; das heißt natürlich mit einer Halbglatze, aber sein Friseur mußte ihm geraten haben, die Haare auf der einen Seite so lang werden zu lassen, daß er sie umstülpen und über den Schädel kleben konnte, um auf diese Weise (durch diesen sogenannten «Umschlag») seine Kahlheit zu verdecken; untadelig und seriös wie ein Notar in seinem Anzug Salz und Pfeffer. Auch sonst zeugte alles und jedes in seinem Aussehen von Achtbarkeit und gar Süffisance: sicherlich betrachtete er sich als tätiges Mitglied einer optimal organisierten Gesellschaft und bezog aus diesem Bewußtsein seine würdevolle Ruhe.

In der Saalmitte ein Tisch mit Marmorplatte, darauf eine Tasche oder ein Köfferchen zum «Vierundzwanzigstundenbedarf»; auf ruhige Weise suchte jetzt der Mann mit seinen dicklichen Händen etwas darin, griff sich zunächst einen kleinen Kamm mit Lederhülle und kämmte liebevoll noch einmal seine fettigen umgeschlagenen Haare. Doch fuhr er fort, da drinnen zu kramen (bemühte sich jetzt krampfhaft, übertrieben); solcherart kamen viele ganz kleine Schächtelchen ans Licht, bei denen man sich nicht vorstellen konnte, was sie enthielten . . . Was sollte denn das Ganze überhaupt, warum diese Provokation? Warum die Schächtelchen? Schächtelchen verschließen oder bewahren da, wo doch jeder weiß, daß es nichts zu bewahren gibt. Besonders niederträchtig ihre rechteckige und gedrungene, gebieterische, anmaßende und in gewissem Sinne unbesiegbare Form bei (da habt ihr ja die offene Provokation) all ihrer Winzigkeit. . .

Eben da hatte er sich auf ihn gestürzt, diesen Mann, ihn am Rockkragen gepackt und sich selber wie besessen schreien hören: «Was machen Sie denn hier?» Und der Mann hatte etwas Lächerliches, Absurdes erwidert; nehmen wir an, etwas in der Art: «Aber, mein Herr, was erlauben Sie sich, wissen Sie denn, mit wem . . .?» Und dann hatte er gedrückt und gedreht: immer fester und immer fester; und der Mann war erst rot geworden, dann violett, dann war ihm die Zunge ein wenig aus dem Mund gerutscht, und schließlich war er zu Boden geschlagen. Noch das verkrampfte Zappeln eines Beines als Reflex; dann nichts mehr (aber grauenhaft diese hervorgetretenen Augen, zum Erbarmen dieser weggeflogene Zwicker). Und er war zu dem abfahrtbereiten Zug gerannt; in dem er jetzt saß.    - Tommaso Landolfi, Ein Mord. Nach (land)