Fußtritte in die Seite, schweres Atmen, höhnische Bemerkungen. Ein Fuß wurde unter ihn geschoben. Eine Stimme sagte: »Fetter Sack.«
Meeks riß den Fuß weg; der zugehörige Mann fiel hintenüber. Meeks wirbelte herum und schoß - kurze Distanz, lauter Treffer. Vier Manner gingen zu Boden; Meeks sah alles verkehrt herum: den Hof, Mal Lunceford, der Fersengeld gab. Dann, direkt hinter ihm: »Hallo, mein Junge.«
Dudley Smith schritt durch die Flammen, geschützt durch einen schweren Feuerwehrmantel. Meeks sah seinen Koffer - vierundneunzig Riesen, das Dope - drüben neben der Matratze. »Dud, allzeit bereit.«
»Wie bei den Pfadfindern, mein Junge. Und, willst du ein letztes Wort sprechen?«
Selbstmord: einen Deal aufmischen, bei dem Dudley S. den Wachhund spielte.
Meeks hob seine Waffen; Smith schoß zuerst. - James Ellroy, L.A.
Confidential. Berlin 2006 (zuerst 2000)
Totstellen (3)
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