Tänzer, beschickerter   Er hebt das Glas und ruft, er trinke auf die extenuating circumstances. Dann holt ihn also das Mädchen zum Tanzen. Will sie die Führung übernehmen? Das kann er nicht zulassen. Er wirbelt sie einfach ein paarmal herum. Ob das zur Musik paßt, weiß er nicht. Es geht um Wichtigeres. Und weil Fran bei diesen Drehungen offenbar Angst gekriegt hat, fällt sie danach ein bißchen an ihn hin oder bleibt ihm irgendwie im Arm hangen. Er hat auf jeden Fall das Gefühl, er könne sie herumschwenken, wie er wolle. Seine Kraft hat deutlich zugenommen. Dieses Mädchen herumzuschwenken ist überhaupt nichts. Die ist derart leicht. Und wird immer leichter. Und jetzt machen ihm auch die anderen Platz. Seine Drehungen fegen die Tanzfläche leer. Das wird eine Vorstellung. Peinlich ist ihm das nur wegen Gai). Er hatte eigentlich neben ihr sitzen bleiben wollen, um ihr zu demonstrieren, daß man, auch wenn man nicht tanze, nichts versäumt. Fran schaut ihm, er ihr in die Augen. Wie noch nie. Ihre Augen sind die Augen seiner Großmutter, sind seine Augen. Eine Blitzdauer lang sieht er sich als Leichnam, die tote Klette an der Lebendigen, Death, Bottnd to, arme Fran. Er ruft ihr zu: Nirgends mehr hinschauen! Sonst wird uns schwindlig! Auge in Auge! Dann gibt es keine Drehung. Wir stehen. Die Welt dreht sich um uns. Soll sie. Wir sind eins. Und unerreichbar von der sich um uns drehenden Welt. Das ruft er nicht, das denkt er. Fran hat keine Angst mehr, das sieht er. Ob es noch Musik gibt? Er weiß es nicht. Irgendein Geräuschtoben gibt es noch. Eher eine Brandung als Musik. Dann kommt er mit einem Fuß auf etwas. Das rutscht weg. In Kaminnähe. Bloß nicht ins Feuer! Er reißt Fran an sich. Es ist eine dieser eisernen Zikaden gewesen. Das begreift er noch. Dann stürzt er also. Oder sie stürzt. Beide stürzen über einen Stuhl und übereinander, auf jeden Fall liegen sie dann. Dann werden beide aufgerichtet. Er sieht Frans Gesicht. An ihrem Gesicht sieht er, daß an ihm einiges nicht in Ordnung ist. Er spürt auch, daß über sein Gesicht Blut läuft.  - Martin Walser, Brandung. Frankfurt am Main 1987

Spitz


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