änzer, beschickerter
Er hebt das Glas und ruft, er trinke auf die extenuating
circumstances. Dann holt ihn also das Mädchen zum Tanzen. Will sie die
Führung übernehmen? Das kann er nicht zulassen. Er wirbelt sie einfach
ein paarmal herum. Ob das zur Musik paßt, weiß er nicht. Es geht um
Wichtigeres. Und weil Fran bei diesen Drehungen offenbar Angst gekriegt
hat, fällt sie danach ein bißchen an ihn hin oder bleibt ihm irgendwie
im Arm hangen. Er hat auf jeden Fall das Gefühl, er könne sie
herumschwenken, wie er wolle. Seine Kraft hat deutlich zugenommen.
Dieses Mädchen herumzuschwenken ist überhaupt nichts. Die ist derart
leicht. Und wird immer leichter. Und jetzt machen ihm auch die anderen
Platz. Seine Drehungen fegen die Tanzfläche leer. Das wird eine
Vorstellung. Peinlich ist ihm das nur wegen Gai). Er hatte eigentlich
neben ihr sitzen bleiben wollen, um ihr zu demonstrieren, daß man, auch
wenn man nicht tanze, nichts versäumt. Fran schaut ihm, er ihr in die
Augen. Wie noch nie. Ihre Augen sind die Augen seiner Großmutter, sind
seine Augen. Eine Blitzdauer lang sieht er sich als Leichnam, die tote
Klette an der Lebendigen, Death, Bottnd to, arme Fran. Er ruft ihr zu:
Nirgends mehr hinschauen! Sonst wird uns schwindlig! Auge in Auge! Dann
gibt es keine Drehung. Wir stehen. Die Welt dreht sich um uns. Soll sie.
Wir sind eins. Und unerreichbar von der sich um uns drehenden Welt. Das
ruft er nicht, das denkt er. Fran hat keine Angst mehr, das sieht er.
Ob es noch Musik gibt? Er weiß es nicht. Irgendein Geräuschtoben gibt es
noch. Eher eine Brandung als Musik. Dann kommt er mit einem Fuß auf
etwas. Das rutscht weg. In Kaminnähe. Bloß nicht ins Feuer! Er reißt
Fran an sich. Es ist eine dieser eisernen Zikaden gewesen. Das begreift
er noch. Dann stürzt er also. Oder sie stürzt. Beide stürzen über einen
Stuhl und übereinander, auf jeden Fall liegen sie dann. Dann werden
beide aufgerichtet. Er sieht Frans Gesicht. An ihrem Gesicht sieht er,
daß an ihm einiges nicht in Ordnung ist. Er spürt auch, daß über sein
Gesicht Blut läuft. - Martin Walser, Brandung. Frankfurt am Main 1987
|
||
|
|
|