pinnweb  Orli, regnet es? Nein, Anselm, es regnet nicht. Dann sind es wohl Sandtierchen, die ihm über den Nacken krabbeln. Er kann sich jetzt wirklich nicht rühren. Sandtiere., trockene Geschöpfe, für jedes Sandkorn ein Bein, ihr haltet den Sand sauber. Jeder und jedem sein Bruder kann einmal mit offenem Mund im Sand liegen, den ihr bürstet und kämmt.

Orli, sind es Sandkäfer? Nein, Anselm, es sind keine Käfer. Glühendes Licht. Punkte der Ordnung. O Orli. Orli wollte ihn wieder in den Schatten bugsieren. Als sei er schon zu schwach, in der Sonne zu liegen. Du solltest ihn jetzt nicht hinterm Ohr kitzeln. Bist Du das, Orli? Nein Anselm, ich bin es nicht. Er langt hin. Kratzt. Das Jucken springt sofort weg. In den Haarboden hinüber. Er greift mit fünf Fingern nach. Das Jucken springt in die Schläfen, bleibt aber auch im Nacken und am Hinterkopf, zielt an beiden Kopfseiten nach vorne. Er kratzt hierhin, dorthin, das Jucken, nein, es ist kein Jucken, ein Spinnwebgefühl ist es, überall, wo er hinkratzt, ist das Spinnweb weg, aber sobald die kratzende Hand weg ist, ist das Spinnweb wieder da, verflucht, und kommt doch wirklich von außen, eine neue Waffe der Merowinger? werfen die Spinnweb aus? jetzt müßte er schon drei Hände haben, das Spinnweb martert schon den ganzen Kopf, schlüpft in die Ohren, er nach, mit den Zeigefingern, aber das Spinnweb schlüpft weiter, die Zeigefinger sind zu dick, die kleinen Finger bohrt er nach, das Spinnweb schlüpft vor den bohrenden Fingern noch tiefer m die Ohren, tief, so tief kommt er auch mit den Nagelrändern seiner kleinsten Finger nicht, auch braucht er die Nägel aller zehn Finger längst wieder auf Kopf, Hals und Nacken, kratzt er da nicht überall und sofort, wird er verrückt, drei Hände brauchte er längst oder vier, Orli, bitte, komm. Im Zimmer mußte Orli ihm den Kopf kalt duschen. Dann legte er seinen Kopf auf ihren Schoß. Die Million Ameisen, die das Spinnweb ausgelegt hatten auf seinem Kopf, war weggeschwemmt. Er hatte einen Wunsch. Schon erfüllt, sagte Orli. Er möchte dieses Zimmer einen ganzen Tag lang nicht mehr verlassen.   - Martin Walser, Das Einhorn. Frankfurt am Main 1966