oforthilfe  Ein Schwarzer mit einem breitkrempigen Filzhut kam herein. Er hielt ein Jagdmesser in der Hand. Der Mann packte die rothaarige Kellnerin beim Handgelenk und wand ihr den Arm auf den Rücken. Sie quiekte, und er bohrte ihr die Spitze seines Messers ein paar Millimeter tief in den Hals, gerade weit genug, daß ein Blutstropfen hervorquoll. Er befahl ihr, die Kasse zu öffnen.

Außer Freddy befanden sich noch zwei Gäste im Restaurant; sie saßen wie gelähmt an der Theke. Es waren kanadische Touristen mittleren Alters, die zeitig frühstückten, weil sie einen Ausflug zu den Keys unternehmen wollten. Der Räuber hatte Freddy in seiner Ecknische anscheinend nicht bemerkt; zumindest kümmerte er sich nicht um ihn. Er konzentrierte sich auf die Kellnerin und auf das Geld in der Registrierkasse, als Freddy ihm die linke Kniescheibe zerschoß. Der Knall des .38ers war laut, aber das Kreischen des Mannes war so durchdringend, daß die Kanadier erschauerten. Der Schwarze ließ den Arm der Kellnerin und sein Messer los und fiel, immer noch kreischend, auf den Boden. Freddy beendete sein Schreien jäh, indem er ihm mit dein schweren Lederschlagstock einen Hieb hinter das rechte Ohr versetzte.

Freddy ließ die Polizeimarke aufblitzen. «Alles okay, Kleine», sagte er zu der Kellnerin. «Ich bin Polizist.» Er hielt die Marke hoch, damit auch das Paar an der Bar sie sehen konnte, und lächelte. «Polizei. Na los, frühstücken Sie nur weiter.»    - Charles Willeford, Miami Blues. Reinbek bei Hamburg 1994