irene (2)   Die Bunker am Talrand waren angegriffen worden, und der Mann von Buttés hatte versichert, daß die Flugzeuge sich senkrecht auf ihr Ziel stürzten, wobei sie gleichzeitig eine Art Sirene aufheulen ließen. Besonders diese Sirene beeindruckte die Männer ganz offensichtlich. Sie empörte sie. Diese Täuschung, dieser grausige, schlechte Scherz, der sich im Augenblick des Vernichtens über die Angst lustig macht, verstieß gegen einen unbestimmten Ehrenkodex in ihnen. Er war das Zeichen für einen verderbten Geist, das Musterbeispiel eines Tiefschlags, eines verbotenen Griffes.

»Sie haben den Bösen im Leib«, sagte Gourcuff und nickte.   - Julien Gracq, Ein Balkon im Wald. Frankfurt am Main 1960 (zuerst 1958)

irene (2) ⁽²⁾   Die Sirene heulte. Das Geheul. stieg hinter den schwarzen Büschen im Pfarrgarten auf.- Der Mond wackelte von dem Geheul in den Wolken. Der Kirchturm wackelte über dem blanken Dach des Kirchenschiffs. Das Geheul der Sirene floß über den Kirchplatz. Es hüpfte auf die Fensterbänke und kratzte an die Scheiben des Schlafsaals. Detlev fühlte das Geheul in den kalten Stangen des Bettgestells. Es glitschte durch den Flur, die Treppe hinauf, an der Klausur vorbei, durch den Eßsaal, am Holzkörper des Herrn Jesus Christus hoch, über den Balkon -
hier
die Mauer wieder hinunter, noch einmal über den Kirchplatz, den Kirchturm hinauf und drehte oben das Kreuz, den Hahn.

Die Sirene saugte Nebel aus den schwarzen Büschen, den Sand aus den Fugen der Mauern, der Verputz fiel in dünnen, weißen Placken von der Decke. Die Sirene saugte die Kälte aus den Gräbern im Pfarrgarten, die nasse, kalte Luft aus den Kellern, die Luft aus den Grabkammern, aus den Zähnen der Totenköpfe, zog die Luft durch das Waisenhaus, zog sie zwischen Detlevs Haut und Detlevs Nachthemd hindurch. War die Sirene beim wackelnden Mond angelangt, rutschte sie am Kirchturm hinunter, verkroch sich hinter den Büschen, schlupfte unter die Pflastersteine, rann zwischen den Koks, die Briketts, die Knochen, die Einmachgläser.

Die Sirene gurgelte lange im Keller. Sie gurgelte wie der Nöck im Märchenbuch - nicht wie der Nöck. Es war ein guter Nöck, Die Sirene gurgelte in der vierek-kigen Grube, unter den kalten Fliesen, bei dem Abort.  - Hubert Fichte, Das Waisenhaus.  Berlin 1985 (zuerst 1965)