Er war der geborene Vagabund. Er war da zuhause, wo er einen Platz zum
Schlafen fand, und selbst der war ihm häufig nicht sicher. Wir zogen herum
und kamen an den Zahltagen in die Holzfällercamps oder zu den Gleisbaukolonnen
- immer dahin, wo das Geld gerade locker saß. Wir sprangen überall auf
Güterzüge drauf. Spielten in Tanzschuppen, auf Bürgersteigen - Robert Johnson,
dem Showman, war alles recht. -
Johnny
Shines
Erst stand er ganz still, und dann drehte er sich plötzlich um, er tänzelte über die Bühne wie ein Transvestit, und dann stand er plötzla'1 wie angewurzelt, er mahlte mit dem Unterkörper wie eine echt vulgär Striptease-Tänzerin. Er hüpfte und sprang von einem Ende zum anderen wie ein Ballettänzer mit Übergewicht, und dann kam er zurück, ganz schüchtern und zahm wie ein kleines Mädchen mit Schleifchen in den Haaren, und dann fauchte er, und dann schmollte er, und dann ging das Ganze wieder von vorne los. Oder er sang Soul und kreischte, tobte, wie ein Berserker. Dann sprach er einen Monolog und erklärte, wie schlecht man ihn behandelte, wie man sich gegen ihn verschwor und daß seine einzigen Freunde auf der Welt seine Fans seien, seine kleinen Mädchen. Dann war er wieder camp, und er stützte eine Hand mit spitzen Fingern auf die Hüfte, und seine Wimpern flatterten wie Fächer. Nun, es hätte alles schrecklich peinlich sein können, und das war es fast auch, aber er hatte eine großartige Stimme, er besaß die Kraft, alle mitzureißen, un» irgendwie setzte er sich durch. Wie er behauptete, hatte er alle seine Bewegungen, seine Grimassen von verschiedenen Mädchen abgeguckt, man konnte es ihm schon glauben.
Auf jeden Fall blieb er eine ganze Stunde so dabei, und er schrie sich heiser, bis er keine Stimme mehr hatte; er schwitzte, bis er schleimig am ganzen Körper war wie eine Kröte, bis er ganz scheußlich aussah, und trotzdem baute er noch weiter auf: Intensität, Schmerz und Wildheit. «Bin ich sauber?» kreischte er. «Bin ich sauber? Bin ich makellos? Bin ich rein?»
Wenn er fertig war, dann hatte er sich kaputtgemacht, dann taumelte er blind hinter die Bühne und brach halb bewußtlos in seiner Garderobe zusammen. Er lag einfach da, vielleicht zwanzig Minuten, ohne sich zu rühren. Dann stand Proby auf, erfrischt, und stürmte hinaus durch den Bühnenausgang, hinein in seine wartende Limousine, umgeben und geschützt von seinem Gefolge, und dann rollte der ganze Zirkus zurück nach London.
Wilder Camp, phantastisches Image: P. J. Proby lag erschöpft in seinen Kissen,
der Sonnenkönig, seine Haare schweißnaß, sein Mund voll Bourbon, und alle unterhielten
ihn. Kein mittelalterlicher Kriegsherr hatte es besser. - (
awop
)
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