eelenbeule   In einem Zimmer im vierten Stock eines mehr gewichtigen als vornehmen Gebäudes, innerhalb einer Dreizimmerwohnung mit Küche und Bad, befindet sich ein angegrauter Herr, der heute, Sonntag, beschlossen hat, daß er anfangen wird, ein Buch zu schreiben. Er hat nie Bücher geschrieben und im großen und ganzen auch nicht viele gelesen, und gewöhnlich hat es sich um dumme Bücher gehandelt oder solche von geringem intellektuellem Wert. In Wirklichkeit gibt es überhaupt keinen Grund - weder moralisch noch praktisch - warum er ein Buch schreiben sollte; aber in der Nacht vom Samstag zum Sonntag ist in seiner Seele diese komische Beule zum Vorschein gekommen, die auch die Idee enthielt, daß ein Buch zu schreiben eine edle und veredelnde Tätigkeit sei. Er ist sich bewußt, daß er in seinem Leben noch nie etwas Edles getan hat, was durchaus zutrifft, aber weniger ungewöhnlich ist als er glaubt; er hat noch nicht einmal jene bescheidenen gesellschaftlichen Pflichten erfüllt, die mehr oder weniger alle erfüllen, wie z. B. heiraten, eine Frau und eine Geliebte unterhalten, ein paar Kinder in die Welt setzen und sie anständig gekleidet zur Schule schicken. Er hat kühle und unaufmerksame Verhältnisse gehabt, zumal er es nicht schätzt, für irgend etwas Geld auszugeben, obwohl er nicht geizig ist. In Wahrheit gibt es für ihn nichts, was einen leichtfertigen und verschwenderischen Umgangmit dem Geld rechtfertigen könnte. Er ist nicht religiös, aber auch nicht areligiös, da beide Haltungen eine Aggressivität voraussetzen, die er nicht hat. Er liest keine Philosophie, die er im übrigen gar nicht verstehen würde. Er geht einer gehobenen Tätigkeit nach, die ihm keine schwerwiegenden Entscheidungen abverlangt, ihm aber auch keine aufregenden Aussichten bietet, welche er sich im übrigen gar nicht wünscht, da ihm ein langweiliges Leben viel vernünftiger erscheint als ein aufregendes. Trotzdem hat er an diesem Sonntag beschlossen, ein Buch zu schreiben.   - (pill)