Schlüsselblume
Gelb, gelb, gelb, gelb! Es ist keine Farbe. Es ist der
Sommer! Es ist der Wind in einer Weide, die Zunge der Wellen,
der Schatten unter einem Busch, ein Vogel, ein Blaukehlchen, drei
Reiher, ein toter Habicht der auf einer Stange fault, - Helles
Gelb! Es ist ein Stück blaues Papier im Gras oder ein schwankendes
Büschel von drei grünen Walnüssen, Kinder die Crocket spielen
oder ein Junge der fischt, ein Mann, der im Gehen seine
rosigen Fäuste schwenkt - Es ist Fingerhut, Vergißmeinnicht im
Graben, Moos unterm Flansch der Eisenbahnschienen, die Wellenzeichnung
im gespaltenen Fels, ein großer Eichbaum - Es ist eine Unlust,
Rose zu sein, oder fünf rote Blütenblätter, es ist ein Büschel
von Blumen, buntgefiedert auf einem roten Halm, mannshoch, vier
offene gelbe Blätter über den Blattkelch gekraust zu Sporen,
die nach hinten ausschlagen - Nester von purpurnem Gras flecken
die grüne Wiese und Wolken den Himmel.
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