chlammschlacht  Man riet mir, in die Provinz Wan zu fahren. Dort ist ein Kampf üblich, aus dem alle anderen hervorgegangen sind. Er trägt bei den Schauspielen die Nummer 3, und man schlägt sich in einem Sumpf. Dieser  Kampf findet gewöhnlich unter nahen Verwandten statt, damit der Kampfgeist größer ist. Man ahnt sofort, welche Kämpfe am beliebtesten sind. Der   Altersunterschied zwischen den Generationen zählt nicht, sofern die Körperkräfte ausgewogen sind. Bei diesen Schauspielen wird kaum je geflüstert. Nur der klebrige Schlamm,  unparteiisch,  aber heimtük-kisch, belebt diesen Kampf, manchmal einen leichten Klaps bis zum Donner steigernd, manchmal einen tragischen Schlag in den Unterleib fast völlig verschluk-kend, niederträchtig, kriechend, immer offen für den, der sich aufgibt. Die glänzenden Büffel mit menschlichen Gliedern und schlammtriefendem Kopf schnaufen, kämpfen, halb erstickt, blind und taub von diesem verräterischen  Schlamm,  der überall eindringt und bleibt und verstopft.

Ich sah den Kampf zweier Brüder. Seit vier Jahren mieden sie einander, entwickelten ihre Kräfte, vervollkommneten sich. Sie trafen aufeinander, ohne zu verstehen, könnte man sagen. Sie fingen an, sich wie im Traum abzutasten, und beschmutzten sich mit Schlamm, als wollten sie die Familienzüge unkenntlich machen, die sie jetzt verhöhnen würden, und wie! Der alte Haß aus der Kindheit kam in ihnen nach und nach wieder hoch, als einer den anderen mit der klebrigen Lepra der Erde beschmierte, und die Gefahr drang in Nase, Augen, Ohren, eine düstere Warnung. Und mit einem Schlag waren es zwei Dämonen. Aber es gab nur einen Angriff. Vom Schwung mitgerissen, fiel der Ältere mit dem anderen in den Schlamm. Welche Raserei da unten! Nicht endende Sekunden. Weder der eine noch der andere kam wieder hoch. Der Rücken des Älteren tauchte für einen Moment auf, aber sein Kopf konnte sich nicht vom Morast lösen und versank unaufhaltsam darin.   - Henri Michaux, Reise nach Groß-Garabannien. Frankfurt am Main 1989 (zuerst 1936)