cheißhaus   Die rückläufige Zahl der Lebendgeburten bei den Hereros war im ganzen südlichen Afrika ein Thema von medizinischem Interesse gewesen. Die Weißen verfolgten die Entwicklung mit ebensoviel Argwohn, wie der Ausbruch der Rinderpest auf ihren Besitzungen hervorgerufen hätte. Wie beklemmend, sich mit ansehen zu müssen, wie die Zahl der eigenen Untertanen von Jahr zu Jahr dahinschwand. Was ist schon eine Kolonie ohne ihre dunklen Eingeborenen? Wo bleibt der Spaß, wenn sie einem alle einfach wegsterben? Nur noch ein fetter Brocken Wüste, ohne Dienstmädchen, ohne Arbeiter auf den Feldern, in den Bergwerken und am Bau - Moment da drüben, Augenblick mal, ja, Karl Marx ist das, der gerissene alte Rassist, der sich mit zusammengebissenen Zähnen und hochge-wolbten Augenbrauen davonstiehlt und uns immer noch weismachen will, daß es um nichts als billige Arbeit ginge und neue Überseemärkte ... Aber nein, geschnitten. Kolonien sind mehr, viel, viel mehr. Kolonien sind die Scheißhäuser der europäischen Seele, wo ein richtiger Kerl die Hosen runterlassen und relaxen kann, um den Geruch seiner eigenen Scheiße zu genießen. Wo er über seine schlanke Beute herfallen kann und so laut brüllen, wie er gerade Lust hat, und ihr Blut schlürfen voller unverstellter Freude. Oder etwa nicht? Wo er sich suhlen und brunften und sich gehenlassen kann in eine Sanftheit, eine aufnahmebereite Dunkelheit von Gliedern, von Haaren, wollig wie das Haar seiner eigenen verbotenen Genitalien. Wo Schlafmohn, Cannabis und Coca wachsen, üppig und grün und nicht in den Formen und Farben des Todes wie Blätterpilz und Mutterkorn, die Pilzarten und Krankheiten, die in Europa heimisch sind.

Das christliche Europa hat schon immer Tod bedeutet, Karl, Tod und Verdrängung. Draußen, im Süden, in den Kolonien kann man sich ausleben, kann sich dem Lebendigen hingeben, der Sinnlichkeit in allen ihren Formen, ohne der Metropolis einen Schaden zuzufügen, ohne die Kathedralen, die weißen Marmorstatuen, die edlen Gedanken zu besudeln ... Kein Wort dringt je nach Europa zurück. Die Strecken des Schweigens sind groß genug hier unten, um jedes denkbare Verhalten aufzusaugen, wie dreckig und wie tierisch es auch sei.  - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981