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S-BAHN
Berlin, 1965
Der Geruch nach Pulver,
die Leichen sind weggeschafft,
das
Gas stieg auf und verteilte sich.
Kaiser, Präsident, Führer
kamen
und gingen,
Hausfrauen mit komischen Hüten
kamen aus Vororten
einkaufen,
kamen aus Stadtwohnungen,
Wälder und Seen zu verdrecken
und
von der »Natur« zu schwärmen.
Was bleibt, ist Waggongeruch,
Tabakrauch
und schale Heizungsluft,
unbestimmbarer, unveränderlicher
Affenhausgestank,
der
auf den Sitzen lastet, die hart sind wie je
nur leerer,
jetzt,
da der Zug die eine Ödnis
mit der andern verbindet,
sich pünktlich
wie immer durch den Schotter
vom Kaiser, Präsident und Führer
schiebt,
angehalten wird, durchsucht, gesäubert
von solchen,
denen er zu großen Dienst erwiese
diesen Winter, da er, abgefertigt,
die
Grenze kreuzt, das Niemandsland,
und nur den Geruch hinüberträgt
zu
den Neonlichtern,
vorbei an dem tieferen Schnee
um die Villen
toter Bankiers
und dem Kiefernwald-Dunkel
in die Endstation,
wo
ein Fremder sich die kalten Füße vertritt.
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-Bahn
