öcheln, irisches   Mac Cormack schlug die Augen nieder. Sein Mund wurde trocken.

— By Jove! sprach die Stimme am Telefon weiter. Antworten Sie doch!

Ein kleiner elektrischer Strom nahm seinen Weg am Rückgrat und lief mit verstärkter Frequenz am Rückenmark entlang. Mac Cormack stotterte etwas, als er behauptete:

— Hier Mac Cormack.

— Ich wette, noch so ein gottverfluchter Drecksack von Rebell, entgegnete die Stimme.

Mac Cormack wußte nicht mehr, wo ihm der Kopf stand. Die (für ihn) überraschende Handlung Gerties zusammen mit diesem Fluch verschlug ihm die Sprache und fuhr ihm in die Beine.

— Sagen Sie mal, wiederholte er, sagen Sie mal.

— Habt ihr euch immer noch nicht ergeben, ihr papistischen Hunnen ? Mac Cormack begann zu stöhnen.

— Na, was haben Sie denn ?

— Fi . . . Fifi . . . Fifinnegans wake, stammelte Mac Cormack.

— Was ? Was ? Was reden Sie denn da für Blödsinn ? Aber Mac Cormack war nicht mehr in der Lage zu antworten. Um sein Stöhnen zu unterdrücken, biß er fest in die Sprechmuschel.

— Sie geben aber mal komische Geräusche von sich, bemerkte die Stimme am ändern Ende der Leitung. Man fügte sogar voller Besorgnis hinzu:

— Sind Sie womöglich gar verwundet ?

Er antwortete nicht. Das Hartgummi knirschte.

— Olala, grölte die Stimme. Was ist denn mit Ihnen los?

Mac Cormack ließ den Hörer auf den Tisch fallen, und ein langes Röcheln entfuhr ihm. Er hörte deutlich die ferne Stimme, die knisternd und näselnd artikulierte:

— Wir warten, daß ihr euch ergebt, daß ihr euch sofort ergebt.

Und in die Kulissen gesprochen:

— Es gibt keine Antwort mehr. Vielleicht ist er tot. Mit halbgeschlossenen Augen sah er O'Rourke, Gallager, Caffrey und CalHnan, die fleißig schössen. Sie kümmerten sich überhaupt nicht um ihn. Es roch immer mehr nach Pulver.

Er blickte nach unten und sah Gertie, die sich, nachdem ihr Werk beendet war, wieder hinter den Schreibtisch gekauert hatte. Sie fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund.

Er hing den Hörer auf und erhob sich mit zitternden Knien.  - (sally)