obotermausoleum  Ich war allein, und diesmal erschien mir die Galerie sehr geräumig. Obwohl keine Besucher mehr kamen und wohl auch nicht gereinigt wurde, war es vollkommen sauber. Ich fuhr mit dem Finger über die Scheiben und überzeugte mich, daß auch nicht eine Spur von Staub auf ihnen lag. Die Informatoren in den Nischen glänzten ebenfalls, als ob sie gerade erst installiert worden wären. Ein dicker, weicher Spannteppich verschluckt jeden Schritt. Ich wollte auf die Taste des Informators drücken, aber ich brachte es nicht über mich. Ich verbarg die Hand, mit der ich die Taste berührt hatte, in der Tasche, wie ein Kind, das vor der eigenen Tat erschrickt, so als hätte ich etwas berührt, was man nicht berühren darf. Ich wunderte mich über mich selbst und wußte nicht, woran es lag. Ich war ja durchaus nicht der Ansicht, mich in einem Grab zu befinden und hinter den dicken Scheiben eine Leiche zu erblicken; abwegig wäre dieser Gedanke freilich nicht gewesen, denn im Schein der Lampen, die beim Verlassen des Aufzugs aufgeflammt waren, hatte mich die Leblosigkeit des Kolosses in der Tiefe überwältigt. Der Eindruck von Verlassenheit und Zerfall verstärkte sich noch beim Anblick der Oberfläche des Gehirns, die sich wie ein im Schmutz erstarrter Gletscher wellte. Aus seinen Spalten ragten zusammengepreßte Josephson-Kontakte hervor, deren Flächen so breitgedrückt waren, daß man an die zu Lappen gepreßten Tabakblätter in einer Darre denken mußte. Daß ich mich in einem Grabmal befand, schoß mir erst durch den Kopf, als ich, ins Untergeschoß zurückgekehrt, über die Rampe ins sonnige Tageslicht hinausfuhr. Auch da erst wunderte ich mich, daß dieses Gebäude, das mit seiner Galerie gleichsam von vornherein als Mausoleum errichtet worden war, nicht zu einem Mausoleum geworden war und nicht von Scharen Neugieriger besucht wurde. Das Publikum schaut sich ja schließlich gern die Überreste mächtiger Wesen an.   - Stanislaw Lem, Also sprach GOLEM. Frankfurt am Main 1986 (zuerst 1973)