Raubüberfall

aubüberfall Auf der Lauer: Hank's Ranch Market, 52nd Street, Ecke Central. Über dem Eingang ein Schild: »Wir lösen Sozialhilfeschecks ein.« 3. Januar, Auszahlungstag - auf dem Gehsteig ein paar Scheckeinlöser beim Würfeln. Surveillance Squad 5 hatte einen Hinweis bekommen - eine anonyme Anruferin meldete, ihr Freund und sein Kumpel wollten zusammen den Laden überfallen; sie war sauer auf ihren Freund, weil er ihre Schwester gebumst hatte. Jack saß im ersten Wagen und beobachtete den Eingang, Sergeant John Petievich parkte an der 52sten - mit finsterem Blick, als wolle er jemanden umbringen.

Lunch: Fritos, Wodka pur. Jack gähnte, reckte sich. Der Wodka brannte im Magen, und er mußte dringend pissen.

Hupsignale das verabredete Zeichen. Petievich deutete auf den Gehsteig. Zwei weiße Manner betraten den Laden.

Jack überquerte die Straße. Petievich kam auf ihn zu. Zur Eingangstur, ein kurzer Blick hinein. Die Rauber standen am Tresen, Rucken zur Tür - Waffen in der einen Hand, ein Bündel Geldscheine in der anderen.

Kein Ladenbesitzer. Keine Kunden. Ein kurzer Blick den Gang hinunter - Blut und Gehirnspritzer an der Wand. SCHALLDÄMPFER. JEMAND AM HINTEREINGANG. Jack erschoß die Räuber von hinten.

Petievich stieß einen Schrei aus; an der Hintertür waren Schritte zu hören. Jack feuerte blind, nahm die Verfolgung auf. Über seinem Kopf zersplitterten Flaschen: ungezielte Schusse, Pistole mit Schalldämpfer - kein Knallen, nur ein gedämpftes Plop. Im nächsten Gang zwei tote Penner, eine zufallende Tür.

Petievich feuerte, riß die Tür aus den Angeln - ein Mann spurtete die Gasse hinter dem Haus entlang. Jack feuerte seine Waffe leer, der Mann flankte über den Zaun. Rufe und Schreie vom Gehsteig, die Würfelspieler begeistert. Jack lud nach, sprang ebenfalls über den Zaun, landete in einem Hinterhof. Ein Dobermann fiel ihn an, knurrte wild, bleckte die Zahne - Jack erschoß ihn aus kurzester Distanz. Der Hund würgte Blut. Jack hörte Schüsse, sah den Zaun explodieren.

Zwei Uniformierte kamen in den Hof gerannt. Jack ließ seine Waffe fallen, die beiden schossen trotzdem auf ihn - wieder ein paar Löcher im Zaun. Jack riß die Arme hoch. »Polizeibeamter! Polizeibeamter! Ich bin Polizist!«

Die beiden kamen langsam auf ihn zu, filzten ihn - junge Rookies, noch feucht hinter den Ohren. Der größere der beiden hatte seinen Ausweis in der Hand. »He, Vincennes. Sie waren doch mal so 'ne Art heißer Typ, nicht?«

Jack erwischte ihn kalt — Knie in die Eier. Der Kerl ging zu Boden, der andere riß den Mund auf.

Jack machte sich auf den Weg - irgendwo einen Schluck trinken. - James Ellroy, L.A. Confidential. Berlin 2006 (zuerst 2000)