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Auf einmal nun erfüllt mit wildem Hassen
Ihn dieser Landmann,
dieses Bett, dies Haus;
Und alsogleich, ohn' auf den Mond zu
passen,
Noch ob dem Tag ein Schimmer fliegt voraus,
Eilt
er, die Waffen und das Roß zu fassen,
Flieht mitten in des Waldes
dunkeln Graus
Und öffnet nun, einsam am öden Orte,
Mit Schrei'n
und Heulen seinem Schmerz die Pforte.
Er hört nicht auf zu klagen und zu weinen,
Gönnt Tag und
Nacht sich keine Ruh noch Rast.
Auf harter Erde liegt er in
den Hainen,
Denn Stadt' und Dörfer sind ihm jetzt verhaßt.
Es muß zuletzt ihm selbst ein Wunder scheinen,
Daß solchen Tränenquell
sein Auge faßt,
Daß immer noch die Seufzer sich vermehren;
Und
oftmals spricht er so bei seinen Zähren:
»Das sind nicht Tränen mehr, muß ich vermuten,
Was vollen
Stromes meinem Äug' entweicht.
Nicht gnügten für den Schmerz
der Tränen Fluten,
Sie waren all, eh er die Hälft' erreicht.
Der Lebenssaft, gedrängt von innern Gluten,
Flieht auf dem
Weg, der zu den Augen reicht;
Er ist's, was sie in solcher Fülle
spenden,
Und wird zugleich mir Schmerz und Leben enden.
Und sie, die Zeugen meiner Qual zu nennen,
Sind Seufzer nicht;
die kenn' ich nur zu gut.
Sie lassen nach; doch nie ist zu erkennen,
Daß dieser Sturm in meinem Busen ruht.
Amor erregt ihn,
will mein Herz verbrennen
Und facht mit wildem Flügelschlag
die Glut.
Durch welches Wunder, Amor, hältst du's immer
In
hellem Brand, und ach! verzehrst es nimmer?
Ich bin nicht der, den mein Gesicht läßt schauen;
Der Roland
war, liegt tot in Grabesnacht.
Durch Treubruch hat die schnödeste
der Frauen
Grausamerweis' ums Leben ihn gebracht.
Ich bin
sein Geist, der, unter Qual und Grauen,
Von ihm getrennt, in
dieser Hölle wacht,
Damit er noch mit diesem Schattenleibe
Dem,
der auf Liebe traut, ein Beispiel bleibe.«
Die ganze Nacht irrt' er umher im Haine;
Und als des Tages
Fackel sie vertrieb,
Da führt' ihn sein Geschick beim Morgenscheine
Zur
Quelle, wo Medor die Verse schrieb.
Dies Zeugnis seiner Schmach
am Felsensteine
Entflammt' ihn so, daß ihm kein Tropfen blieb,
Den
Haß, Wut, Zorn und Ingrimm nicht durchschäumen;
Und seinen Stahl
entblößt er ohne Säumen,
Zerhaut die Schrift, den Stein, und sprengt die Scherben
In
kleinen Splittern in die Luft empor.
Weh dieser Höhl', und jedem
Baum Verderben,
An dem man liest: Angelica, Medor.
Nicht Schatten
mehr noch Kühlung zu erwerben
Bleibt hier den Herden und der
Hirten Chor.
Die Quelle selbst, die reinen, klaren Fluten,
Sind
nicht geschützt vor seines Zornes Gluten.
Denn Äst' und Klötze, Stämme, Stein' und Schollen
Wirft er
in sie hinein ohn' Unterlaß;
Und daß sie nie sich wieder läutern
sollen,
Trübt er bis auf den Grund das klare Naß.
Ermattet
nun, mit Schweiß wie überquollen,
Da sein erschöpfter Atem nicht
dem Haß,
Der Wut, dem Zorne mehr vermag zu frönen,
Sinkt
er aufs Feld mit Ächzen und mit Stöhnen.
Zu Boden sinken die erschlafften Glieder;
Er starrt zum Himmel
auf und spricht kein Wort.
Dreimal entflieht die Sonn' und kehret
wieder,
Und ohne Speis' und Schlummer liegt er dort.
Der Schmerz
drückt immer mehr den Geist darnieder,
Und endlich fliehn ihm
alle Sinne fort.
Am vierten Tag, zum Tollen umgeschaffen,
Reißt
er vom Leibe Panzerhemd und Waffen.
Das Schwert wird da-, dorthin der Helm geschmissen,
Der Harnisch
weit, und weiter noch der Schild;
Kurz, alle seine Waffen, sollt
ihr wissen,
Zerstreut er rings im waldigen Gefild.
Dann
zeigt er, da er sein Gewand zerrissen,
Den rauhen Bauch, Brust,
Rücken, nackt und wild.
Und so beginnt die Raserei zu toben,
Furchtbar, wie keine jemals sich erhoben.
Je heft'ger nun sich Wut und Tollheit regen,
Sinkt jeder Sinn
in immer tiefre Nacht.
Ihm fällt nicht ein, die Hand ans Schwert
zu legen,
Sonst hätt' er wohl der Wunder viel vollbracht;
Doch
er bedarf nicht Streitaxt, Beil noch Degen,
Bei seines Armes
ungeheurer Macht.
Hier zeigt er wohl, was seine Kraft verrichte:
Ein
Ruck entwurzelt gleich die höchste Fichte.
Nach ihr entwurzelt' er noch mehr dergleichen,
Als wär' es
Fenchel, Dill und Attich nur;
Was auch sodann den alten Ulmen,
Eichen,
Bucheschen, Birken, Tannen widerfuhr.
Dem Vogelsteller
mag er sich vergleichen,
Der für die Netze von bewachsner Flur
Gestrüpp und Nesseln pflegt beiseit' zu räumen;
So räumt'
er auf mit hundertjähr'gen Bäumen.
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aserei
Leonartus Fuchsius, Felix Platter und Hercules de Saxonia handeln von
einer besonderen Raserei, die von ungezügeltem Forschungsdrang ausgelöst wird.
Fernelius bezeichnet das Studium, die Kontemplation und das ununterbrochene
Nachdenken als eigenständige Krankheitsursache, und Johannes Arculanus und Levinus
Lemnius pflichten ihm bei. Viele Menschen, schreibt letzterer, werden dadurch
krank, daß sie nächtelang über ihren Büchern sitzen, und die Gelehrten und diejenigen,
die den schärfsten Verstand haben, sind am anfälligsten. Marsilio Ficino rechnet
die Melancholie zu den fünf Hauptleiden der Wissenschaftler. Sie ist die Geißel
der Gelehrten und bis zu einem gewissen Grad ihr unzertrennlicher Begleiter.
Varro nennt die Philosophen wohl aus diesem Grund düster und ernst; und trübsinnig,
trocken und freudlos sind die üblichen Attribute, die man Männern der Wissenschaft
zuweist. Patricius warnt folglich in seinem Fürstenspiegel davor, Regenten zu
großen Gelehrten auszubilden. Denn das Studium schwächt, wie auch Machiavelli
behauptet, ihren Körper, stumpft die Lebensgeister ab und läßt Kraft und Mut
schwinden. Gute Gelehrte werden niemals gute Soldaten.
