olen, verfluchtes  Hören Sie, wie ich auf Polen fluche:

»So fahrt denn hin ihr, fahrt ihr Landsleute zu eurer Nation! Fahrt ihr nur zu Eurer heiligen wohl Verdammten Nation! Fahrt denn hin zu diesem hl. Dunklen Gebilde, welches seit Jahrhunderten krepiert, aber nicht fertigkrepieren kann! Fahrt zu eurem hl. Gespenst, das von der ganzen Natur verdammt ist, welches sich noch immer gebiert, doch noch immer Ungeboren ist! Fahrt nur, fahrt nur, auf daß es euch nicht Leben und nicht Krepieren lasse und euch für immer zwischen Sein und Nichtsein halte. Fahrt nur dahin zur eurer hl. Transuse, daß sie euch Schleimen macht noch und noch.«

Das genügt. Für so etwas kann man verprügelt . . . und wenn ich aus der Banco Polaco hinausging, nach Büroschluß, so schaute ich mich unmerklich um, denn die polnische Kolonie ist zahlreich in Buenos Aires und schnell bei der Hand.

Niemand hat mich verprügelt; meine Flüche hatten ein närrisches Kleid. - Witold Gombrowicz, Eine Art Testament. Gespräche und Aufsätze. Frankfurt am Main 2006 (Fischer Tb. 16758, zuerst 1968)