KW
Sie besitzen nichts Grausameres als ihren PKW. Das Liebespaar muß in seinem
unblutigen Spezialkahn ertrinken. Geklammert in die Seltsamkeit der Lust (im
PKW! Dieser ist die Lust, nicht wir!), schlagen beide auf dem Grund des Sees
auf. Unter diesem stillen Sterben {selbst Jungtiere müssen da lachen, sie haben
längst gelernt, auf die elektrisch geladenen Zäune zu achten) öffnet sich kein
Vulkan zum Triumph: Sinnlichkeit über Fahrtauglichkeit. Der hat nicht einmal
die Handbremse angezogen! Die erfinderischen Trinker, diese Wassertreter, pöbeln
immer noch, biegen sich weidenartig im Ufergeflecht. Das Liebespaar ist tot.
Es ist sicher und ruhesam im See, aber Achtung, schon schwärmen die Taucher
der Heeressport- und Nahkampfschule aus, eine gute Übung. Oh, ihr Bergführer,
euch betrifft das nicht, bitte um Nachsicht, es ist das falsche Element. Lustvergessen
sinken zwei Stimmen bis auf den Grund. Vor dem Dornenkranz einer häuslichen
Behütung hat sich dieses Dirndl, das nur vögeln wollte, ins Nasse verflogen
und findet nicht mehr zurück. - Elfriede Jelinek, Oh Wildnis, oh Schutz vor ihr. Reinbek
bei Hamburg 1993
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