aradiespforte  War ich nicht jener Wanderer der Wüsten; weiblich alles was mich bezwang, war ich nicht selbst mein Moses, den ich besang. Der vor dem Eingang hinfiel, der vorm Tode nicht mehr hindurchgeht. Führe er nur die Söhne, und neidlos, der halbe Vater, bedecke er sie mit seinem Segen, wenn sie hindurchgehn. Und er selbst hingesunken vor dem Tor, während die, denen er den Weg wies, sich nicht mehr nach ihm umdrehn, vor diesem Tor, diesem Eingang, den man ... abgedroschen, ausgeschliffen, überdehnt ... mit einem mythischen Begriff die Pforte des Paradieses nennt. Ins Knie gebrochen, unfähig zu schauen mit der narbenbedeckten Netzhaut, sterbend die Pforte nur von ferne zu ahnen, oh, das graue Licht, das man ein süßes Dunkel nennt, hinter dem Eingang entweichen zu sehen. Es immer dunkler zu sehen, es also immer süßer zu sehen, je süßer um so schwerer erreichbar, zunehmend unerreichbar, je weiter der ersterbende Blick vorstoßen will. Und nur noch der Blick, der vorstößt. Ja, sehe ich denn diese meine Stadt wirklich nur durch den Ring einer Fotze. Sehe ich nur noch, wie sie dort hinten verschwimmt und weich wird. Ungefüllte Leere, die über fortwachsenden Quellformen dämmert, chamäleonfarben, Fischmaul, das sich mit der Trägheit zusammenfließender Metalle geschlossen hat. Quecksilberne Pilzhäute, die zusammenwachsen, von milchigem Serum überströmt. Bis eine medusenhafte Grenze mich, den Blinden, erinnert, daß die wirkliche Existenz meiner Stadt nur noch durch den Geruchssinn zu erfahren ist. Und befand sie sich wirklich dahinter, hinter jenem Spalt von Fleisch, den ich zuletzt sah ... hinter jenem, eine obszöne Grimasse formenden Mund aus Haut und Haar, den meine halbgeöffneten Augenlider bilden. Ist sie noch dort unten, hinter dem bewimperten Schlitz meines Auges, das mir nun ein frigider Schlaf schließen will. Wäre sie noch zu erkennen hinter den flüchtig gespreizten Schenkeln der Wälder. Dort unten, im Süden, meine Stadt, die meinen genialen Eisprung inszenierte. Die mich ausspie in der Hitze des Sommers, mit dem Schauer eines durstigen Schreis, mit dem Aufklatschen eines Blindgängers in den Schlamm, ich war es, der geboren wurde in einem Platzregen von grünem Fruchtwasser ... meiner Stadt aber wurde mein Vater geboren, und in Angst schlurften die Weiber schneller, an der Straßenecke unter dem Fenster ... während die Geburt mich verschlang und würgte, würgte, drosselte, nach mir biß und mich dennoch endlich ausspie ... die Geburt meines Vaters verwechselte ihren Auswurf, ich war es, den sie erbrach, der erste Rabenschrei, den sie hervorpreßte, war von mir.   - (hilb2)