atur,
bewegte
Anfangs drängte es ihm in der Brust, wenn das Gestein so wegsprang, der graue
Wald sich unter ihm schüttelte und der Nebel die Formen bald verschlang, bald
die gewaltigen Glieder halb enthüllte; es drängte in ihm, er suchte nach etwas,
wie nach verlornen Träumen, aber er fand nichts, Es war ihm alles so klein,
so nahe, so naß; er hätte die Erde hinter den Ofen setzen mögen. Er begriff
nicht, daß er so viel Zeit brauchte, um einen Abhang hinunter zu klimmen, einen
fernen Punkt zu erreichen; er meinte, er müsse alles mit ein paar Schritten
ausmessen können. Nur manchmal, wenn der Sturm das Gewölk in die Täler warf
und es den Wald herauf dampfte, und die Stimmen an den Felsen wach wurden, bald
wie fern verhallende Donner und dann gewaltig heranbrausten, in Tönen, als wollten
sie in ihrem wilden Jubel die Erde besingen, und die Wolken wie wilde, wiehernde
Rosse heransprengten, und der Sonnenschein dazwischen durchging und kam und
sein blitzendes Schwert an den Schneeflächen zog, so daß ein helles, blendendes
Licht über die Gipfel in die Täler schnitt; oder wenn der Sturm das Gewölk abwärts
trieb und einen lichtblauen See hineinriß und dann der Wind verhallte und tief
unten aus den Schluchten, aus den Wipfeln der Tannen wie ein Wiegenlied und
Glockengeläute heraufsummte, und am tiefen Blau ein leises Rot hinauf klomm
und kleine Wölkchen auf silbernen Flügeln durchzogen, und alle Berggipfel, scharf
und fest, weit über das Land hin glänzten und blitzten - riß es ihm in der Brust,
er stand, keuchend, den Leib vorwärts gebogen, Augen und Mund weit offen, er
meinte, er müsse den Sturm in sich ziehen, alles in sich fassen, er dehnte sich
aus und lag über der Erde, er wühlte sich in das All hinein, es war eine Lust,
die ihm wehe tat; oder er stand still und legte das Haupt ins Moos und schloß
die Augen halb, und dann zog es weit von ihm, die Erde wich unter ihm, sie wurde
klein wie ein wandelnder Stern und tauchte sich in einen brausenden Strom, der
seine klare Flut unter ihm zog. Aber es waren nur Augenblicke; und dann erhob
er sich nüchtern, fest, ruhig, als wäre ein Schattenspiel vor ihm vorübergezogen
- er wußte von nichts mehr. - Georg Büchner, Lenz
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