Nachlaß

achlaß Als 1957 seine Mutter starb, brach Woolrich völlig zusammen. Allein und von Selbstverachtung gequält, schleppte er sich als Diabetiker und Alkoholiker durch die letzten Jahre seines Lebens. Zwar schrieb er weiter, aber das meiste davon blieb unvollendet, und außer einer Handvoll letzter Geschichten über Liebe und Verzweiflung wurde in den letzten Jahren nichts Neues mehr von ihm gedruckt. Sein eines Bein wurde von Brand befallen, doch kümmerte er sich so lange nicht darum, daß der Arzt, bei dem er schließlich Hilfe suchte, nichts anderes mehr machen konnte, als es zu amputieren. Da er unfähig war zu lernen, wie man mit einem künstlichen Bein laufen konnte, lebte er nach der Operation im Rollstuhl weiter. Er starb am 25. September 1958 an einem Schlaganfall und hinterließ zwei unvollendete Romane, eine Sammlung von Kurzgeschichten und eine Autobiographie. Man fand auch eine lange Liste mit Titeln für Stories, die er nie zu schreiben begonnen hatte, und einer dieser Titel fängt die Trostlosigkeit seiner Weltsicht mit einem einzigen Satz ein: First you dream, then you die. Es gab keine Hinterbliebenen, und an seinem Begräbnis nahmen nur eine winzige Handvoll Menschen teil. Sein Nachlaß von fast einer Million Dollar wurde zu treuen Händen der Columbia-Universität übergeben, wo seine literarische Karriere begonnen hatte; mit dem Geld sollte ein Stipendienfonds für Studenten mit schriftstellerischen Ambitionen eingerichtet werden. Der Fonds ist nach Woolrichs Mutter benannt.

Ich habe nur versucht, den Tod zu hintergehen, schrieb er in einem Fragment, das man unter seinen Papieren fand. Ich habe nur nur eine kleine Weile versucht, die Dunkelheit, die mich, das wußte ich mein ganzes Leben hindurch mit Bestimmtheit, eines Tages einhüllen und auslöschen würde, für eine kleine Weile zu überwinden. Ich habe nur versucht, nach meinem Ableben noch eine ganz kleine Weile länger am Leben zu bleiben. - Francis M. Nevins, jr., in: Cornell Woolrich, Schwarzes Alibi. München 1986 (zuerst 1942)