oskauer Nächte  Zum Nachtisch gab es dann noch Schaumtorte, ein herrliches Gemisch aus Butter, Zucker, Ei, Zitrone und Gelatine, überzogen mit Schokolade. Zu der Torte trank man süßen Glühwein, und zum Dank an Mavra sangen die Männer zwei Strophen der »Moskauer Nächte«. Surunen sang ein Solo, und am Ende des Refrains schrie der Adler seinen Part so laut und schrill, dass die Fensterscheiben klirrten. Zur Belohnung bekam er Wodka. Der Taxifahrer hielt ihm den Schnabel auf, während Mavra den Alkohol hineinkippte. Der Vogel schüttelte heftig den Kopf. Trotzdem schluckte er das Zeug hinunter, und bald war er ziemlich betrunken. Er versuchte zu fliegen, schrie alles Mögliche, bis er die Augen verdrehte und auf dem Bett umkippte.

Bald nach dem Adler fiel der Taxifahrer um, dann war Lebkov selbst an der Reihe. Und schließlich hielt auch Surunen nicht mehr länger durch. Seine letzte Erinnerung hatte er an einen Raum, in dem schlafende Männer und Adler lagen. Aber eine Gestalt war noch auf den Beinen: die gewaltige Köchin, die feurige Russin Mavra Lebkova, die, wenn sie gereizt war, Furcht einflößte, die aber bei guter Stimmung ein ganzes Wohnviertel zu beköstigen vermochte. Nachts erwachte Magister Surunen von hämmernden Kopfschmerzen. In dem dämmerigen Licht konnte er erkennen, dass er in einem breiten Sessel geschlafen hatte. Im Bett lag der Pinguinexperte, eng an seine Frau geschmiegt. Auf der Schwelle zur Küche schlief der Taxifahrer. Der Adler hatte sich von seinem Rausch erholt und war auf den Bettpfosten geklettert, auf dem er nun thronte. Surunen rieb sich die Schläfen und musterte den Vogel, der zwei Köpfe zu haben schien. Surunen schloss die Augen, versuchte sich das historische Gemälde von Edvard Isto in Erinnerung zu rufen, auf dem der zweiköpfige Adler, Russlands Wappentier, die weißgekleidete finnische Jungfrau angreift und dem unschuldigen Mädchen ein dickes Gesetzbuch entreißt, die finnische Verfassung. Der Himmel ist wolkenverhangen und dunkel, ein Gewitter naht. Fern am Horizont schimmert ein schmaler Lichtstreif, gleichsam die Hoffnung, dass sich das Wetter doch noch bessern wird.

Surunen öffnete die Augen. Der Adler sah ihn an und hatte jetzt nur noch einen Kopf. Surunen dachte darüber nach, ob die Entstehung des zweiköpfigen russischen Adlers auf den Wodka zurückzuführen war, der bewirkte, dass die Russen allerlei Dinge doppelt sahen.   - Arto Paasilinna, Weltretten für Anfänger. Köln 2016