orgue
 

Auf jedem Tisch zwei. Männer und Weiber kreuzweis. Nah, nackt, und dennoch ohne Qual. Den Schädel auf. Die Brust entzwei. Die Leiber gebären nun ihr allerletztes Mal. Jeder drei Näpfe voll: von Hirn bis Hoden. Und Gottes Tempel und des Teufels Stall nun Brust an Brust auf eines Kübels Boden begrinsen Golgatha und Sündenfall. Der Rest in Särge. Lauter Neugeburten: Mannsbeine, Kinderbrust und Haar vom Weib. Ich sah, von zweien, die dereinst sich hurten, lag es da, wie aus einem Mutterleib.

 - (benn)

Morgue ⁽²⁾  Ein hübscher Bursche ist der Tote gewesen. Natürlich glaube ich nicht ein Wort Ihrer Lügen. Sie wollen einfach dabei sein, wenn ich ihn zerschneide. Aber ich möchte doch nicht, daß Sie widerrufen. Die Lüge ist die einzige Waffe des einzelnen im Kampf mit der Anarchie der Umwelt. - Beruhigen Sie sich nur. Und schweigen Sie, bis Sie sich wiedergefunden haben. Ich habe weder Papier noch Schreibzeug zur Hand, um den Blütenstrauß Ihrer Phantasie in einer Niederschrift zu verewigen. Es gibt hier kein Hauptbuch. Ich trinke den Tau Ihrer geplagten Seele ganz allein und geheim. - Ich würde Sie hinausgeworfen haben, wenn Sie mir nicht vom Satan beschattet vorgekommen wären. Kennen Sie den Saft der Gnade? - Den haben Sie noch nicht getrunken. Den wird man Ihnen niemals reichen. - Ich bin ein einfältiger Mensch, dem die Erziehung nichts hat anhaben können. Ich sehe, wie es mit Ihnen steht. Man müßte Sie niederschlagen. Ich, ich tue es nicht. Sie können unbesorgt sein. Man hat mich nicht zu einem Mächtigen gemacht. Ich bin nur ein Riese mit vierschrötigem Geist. Ich zahle meinen Tribut an die Menschheit. Sie würde mich sonst mit Dynamit in die Luft sprengen.  - (jah)

Morgue ⁽²⁾

Die Wärter schleichen auf den Sohlen leise, Wo durch das Tuch es weiß von Schädeln blinkt. Wir, Tote, sammeln uns zur letzten Reise Durch Wüsten weit und Meer und Winterwind. Wir thronen hoch auf kahlen Katafalken, Mit schwarzen Lappen garstig überdeckt. Der Mörtel fällt. Und aus der Decke Balken Auf uns ein Christus große Hände streckt. Vorbei ist unsre Zeit. Es ist vollbracht. Wir sind herunter. Seht, wir sind nun tot. In weißen Augen wohnt uns schon die Nacht, Wir schauen nimmermehr ein Morgenrot. Tretet zurück von unserer Majestät. Befaßt uns nicht, die schon das Land erschaun Im Winter weit, davor ein Schatten steht, Des schwarze Schulter ragt im Abendgraun. Ihr, die ihr eingeschrumpft wie Zwerge seid, Ihr, die ihr runzelig liegt auf unserm Schoß, Wir wuchsen über euch wie Berge weit In ewige Todes-Nacht, wie Götter groß. Mit Kerzen sind wir lächerlich umsteckt. Wir, die man früh aus dumpfen Winkeln zog Noch grunzend, unsre Brust schon blau gefleckt, Die nachts der Totenvogel überflog. Wir Könige, die man aus Bäumen schnitt, Aus wirrer Luft im Vogel-Königreich, Und mancher, der schon tief durch Röhricht glitt, Ein weißes Tier, mit Augen rund und weich. Vom Herbst verworfen. Faule Frucht der Jahre, Zerronnen sommers in der Gossen Loch, Wir, denen langsam auf dem kahlen Haare Der Julihitze weiße Spinne kroch. Wir, Namenlose, arme Unbekannte, In leeren Kellern starben wir allein. Was ruft ihr uns, da unser Licht verbrannte, Was stört ihr unser frohes Stell-Dich-Ein? Seht den dort, der ein graues Lachen stimmt Auf dem zerfallnen Munde fröhlich an, Der auf die Brust die lange Zunge krümmt, Er lacht euch aus, der große Pelikan. Er wird euch beißen. Viele Wochen war Er Gast bei Fischen. Riecht doch wie er stinkt. Seht, ein Schnecke wohnt ihm noch im Haar, Die spöttisch euch mit kleinem Fühler winkt. - Ein kleines Glöckchen -. Und sie ziehen aus. Das Dunkel kriecht herein auf schwarzer Hand. Wir ruhen einsam nun im weiten Haus, Unzählige Särge tief an hoher Wand. Ewige Stille. Und des Lebens Rest Zerwittert und zerfällt in schwarzer Luft. Des Todes Wind, der unsre Tür verläßt, Die dunkle Lunge voll vom Staub der Gruft, Er atmet schwer hinaus, wo Regen rauscht, Eintönig, fern, Musik in unserm Ohr, Das dunkel in die Nacht dem Sturme lauscht, Der ruft im Hause traurig und sonor. Und der Verwesung blauer Glorienschein Entzündet sich auf unserm Angesicht. Ein Ratte hopst auf nacktem Zehenbein, Komm nur, wir stören deinen Hunger nicht. Wir zogen aus, gegürtet wie Giganten, Ein jeder klirrte wie ein Goliath. Nun haben wir die Mäuse zu Trabanten, Und unser Fleisch ward dürrer Maden Pfad. Wir, Ikariden, die mit weißer Schwinge Im blauen Sturm des Lichtes einst gebraust, Wir hörten noch der großen Türme Singen, Da rücklings wir in schwarzen Tod gesaust. Im fernen Plan verlorner Himmelslande, Im Meere weit, wo fern die Woge flog, Wir flogen stolz in Abendrotes Brande Mit Segeln groß, die Sturm und Wetter bog. Was fanden wir im Glanz der Himmelsenden? Ein leeres Nichts. Nun schlappt uns das Gebein, Wie einen Pfennig in den leeren Händen Ein Bettler klappern läßt am Straßenrain. Was wartet noch der Herr? Das Haus ist voll, Die Kammern rings der Karawanserei, Der Markt der Toten, der von Knochen scholl, Wie Zinken laut hinaus zur Wüstenei. Was kommt er nicht? Wir haben Tücher an Und Totenschuhe. Und wir sind gespeist. Wo ist der Fürst, der wandert uns voran, Des große Fahne vor dem Zuge reist? Wo wird uns seine laute Stimme wehen? In welche Dämmerung geht unser Flug? Verlassen in der Einsamkeit zu stehen Vor welcher leeren Himmel Hohn und Trug? Ruhen wir uns aus im stummen Turm, vergessen? Werden wir Welle einer Lethe sein? Oder, daß Sturm uns treibt um Winteressen, Wie Dohlen reitend auf dem Feuerschein? Werden wir Blumen sein? Werden wir Vögel werden, Im Stolz des Blauen, im Zorne der Meere weit? Werden wir wandern in den tiefen Erden, Maulwürfe stumm in toter Einsamkeit? Werden wir in den Locken der Frühe wohnen, Werden wir blühen im Baum, und schlummern in Frucht, Oder Libellen blau auf den See-Anemonen Zittern am Mittag in schweigender Wasser-Bucht? Werden wir sein, wie ein Wort von niemand gehöret? Oder ein Rauch, der flattert im Abendraum? Oder ein Weinen, das plötzlich Freudige störet? Oder ein Leuchter zur Nacht? Oder ein Traum? Oder - wird niemand kommen? Und werden wir langsam zerfallen, In dem Gelächter des Monds, Der hoch über Wolken saust, Zerbröckeln in Nichts, - Daß ein Kind kann zerballen Unsere Größe dereinst In der dürftigen Faust.

- Georg Heym