icht, triumphales  Die Frauen auf der Straße hatten kaum was an. Sogar hier in der Stadt war die Luft berauschend. Ich marschierte drauflos, wie's gerade kam. Ich mochte an jene alten Männer erinnern, die mit einer leeren Tasche in der Hand herum spazieren und vor sich hinbrabbeln. In einer Gemütsverfassung wie der meinigen kann man im Winter wenigstens noch auf einen frühen Abend hoffen, aber das triumphale Licht von Junitagen wirft einen fast um. Von Zeit zu Zeit gab ich mir einen Ruck, versuchte, meine Gedanken zu ordnen. Jetzt zieht sie sich aus; sie liegt auf dem Bett und raucht, während sie auf ihn wartet. Zwei Straßen weiter dachte ich dann: Jetzt ist es soweit, jetzt sind sie zusammen im Bett. Über mir raschelte das Laub der Baumkronen. Ich lehnte mich an einen Stamm. Der Schweiß perlte mir von der Stirn und lief mir in die Augen — Tränen hätten nicht scharfer beißen können. Ich schnappte verzweifelt nach Luft. Meine Waden zitterten wie bei einem Bergsteiger, der den Halt zu verlieren droht.  - Boileau / Narcejac, Die trauernden Witwer. Reinbek bei Hamburg 1970