otkugel, skarabäische   Sobald der Skarabäus am Fuße des Erdhügels angelangt war, hob der Mensch seinen Arm gen Westen (genau in dieser Richtung hatte sich zwischen einem Lämmergeier und einem virginischen Uhu ein Luftkampf entsponnen), trocknete auf seinem Schnabel eine lange Träne, die ein System von diamantener Färbung zeigte, und sagte zu dem Skarabäus: «Unglückselige Kugel! hast du sie nicht lange genug rollen lassen? Deine Rache ist noch nicht gestillt; und doch sah diese Frau, deren Beine und Arme du mit Perlenketten derart gefesselt hattest, daß ein amorphes Vieleck entstand, um sie mit deinen Sprungbeinen durch Täler, über Wege, Wurzeln und Steine zu zerren (laß mich heran, damit ich sehe, ob sie es noch ist!), wie sich Wunden in ihre Knochen höhlten, wie ihre Glieder durch das mechanische Gesetz der Rotationsreibung abgeschliffen, zu einer Einheit koagulierten, sah ihren Körper, anstelle seiner ursprünglichen Linien und natürlichen Kurven, die monotone Erscheinung eines einzigen, homogenen Ganzen annehmen, welches durch die Mischung seiner verschiedenen zerstoßenen Elemente nur allzusehr an die Masse einer Himmelskugel erinnert! Sie ist schon längst tot; laß der Erde diese sterbliche Hülle und hüte dich, in nicht wiedergutzumachenden Proportionen die Wut, die dich verzehrt, zu steigern: das ist keine Gerechtigkeit mehr; denn der Egoismus, der in der Hülle deiner Stirn verborgen ist, hebt langsam, wie ein Gespenst, den Vorhang, der ihn verhüllt.» Der Lämmergeier und der virginische Uhu, unmerklich von den Wechselfällen des Kampfes getragen, hatten sich uns genähert. Der Skarabäus zitterte bei diesen unerwarteten Worten und was bei anderer Gelegenheit eine bedeutungslose Gebärde gewesen wäre, wurde diesmal das deutliche Zeichen einer Wut, die keine Grenzen mehr kannte; denn er rieb in furchterregender Weise seine Hinterschenkel an den Enden der Flügeldecken, während er ein schrilles Geräusch von sich gab: «Wer bist denn du, kleinmütiges Geschöpf? Du scheinst gewisse seltsame Ereignisse vergangener Zeiten vergessen zu haben; du bewahrst sie nicht im Gedächtnis, mein Bruder. Diese Frau hat uns verraten, einen nach dem anderen. Dich als ersten, mich als zweiten. Mir scheint, daß diese Beschimpfung nicht so leicht aus der Erinnerung verschwinden darf (nicht darf!). So leicht! Dir erlaubt deine hochherzige Natur, zu verzeihen. Aber weißt du, ob trotz der anormalen Lage der Atome dieser in einen Backteig verwandelten Frau (es handelt sich jetzt nicht darum, festzustellen, ob man bei der ersten Investigation nicht zu der Überzeugung gelangen würde, daß mehr als die Wirkung meiner feurigen Leidenschaft das Eingreifen von zwei starken Rädern die Dichtigkeit dieses Körpers so beträchtlich erhöht hat), diese nicht doch noch existiert? Sei still und erlaube, daß ich mich räche.» Er begann sein Treiben von neuem und entfernte sich, indem er die Kugel vor sich herstieß. Als er fortwar rief der Pelikan: «Diese Frau gab mir durch ihre magische Macht den Kopf eines Schwimmvogels und verwandelte meinen Bruder in einen Skarabäus: vielleicht verdient sie sogar noch schlimmere Mißhandlungen als die soeben genannten.»     - (mal)