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Von meiner weitesten Reise zurück, anderntags
Wird mir klar,
ich verstehe vom Reisen nichts.
Im Flugzeug eingesperrt, stundenlang
unbeweglich,
Unter mir Wolken, die aussehn wie Wüsten,
Wüsten,
die aussehn wie Meere, und Meere,
Den Schneewehen gleich, durch
die man streift
Beim Erwachen aus der Narkose, sehe ich ein,
Was
es heißt, über die Längengrade zu irren.
Dem Körper ist Zeit gestohlen, den Augen Ruhe.
Das genaue
Wort verliert seinen Ort. Der Schwindel
Fliegt auf mit dem Tausch
von Jenseits und Hier
In verschiedenen Religionen, mehreren Sprachen.
Überall
sind die Rollfelder gleich grau und gleich
Hell die Krankenzimmer.
Dort im Transitraum,
Wo Leerzeit umsonst bei Bewußtsein hält,
Wird
ein Sprichwort wahr aus den Bars von Atlantis.
Reisen ist ein Vorgeschmack auf die Hölle.
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osmopolit
