Im Haus befanden sich insgesamt vierzehn Tote. Elf waren vergiftet worden — mit einer Überdosis von Chloralhydrat im Schnaps, sagte der Doktor. Die anderen drei waren der Reihe nach im Flur erschossen worden. Dem Aussehen der Leichen nach zu schließen, hatten sich die Burschen mit dem Giftzeug die Kehle kräftig angefeuchtet; und die drei, die nichts getrunken hatten, entweder aus Prinzip oder aus eingefleischtem Mißtrauen, waren, als sie zu flüchten versuchten, abgeknallt worden.

Die Identität der Toten gab uns einen Begriff davon, was sie gefeiert hatten: Sie waren allesamt Diebe und hatten den Bankraub begossen. Wir kannten zu dem Zeitpunkt nicht alle Toten, aber jeder von uns kannte ein paar, und den Rest der Namen lieferte uns später das Strafregister. Die komplette Liste las sich wie das »Who's Who« der Unterwelt.

Da war Joe, der Schmuser, erst zwei Monate zuvor aus Leavenworth ausgebrochen; Sheeny Holmes; Snohomish Shitey, der angeblich in Frankreich den Heldentod gefunden hatte; L. A. Slim aus Denver, wie üblich ohne Socken und Unterhose, dafür aber mit je einer Eintausenddollarnote im Schulterfutter seines Jacketts; Spider Girruci mit einer kugelfesten Weste unterm Hemd und einer Narbe vom Scheitel bis zum Kinn, wo ihn vor Jahren sein Bruder mit dem Messer halbiert hatte; Old Pete Best, ehemaliger Kongreßmann; Nigger Vojan, der mal in Chikago bei einem Würfelspiel 175 000 Dollar gewonnen und an drei Stellen »Abrakadabra« eintätowiert hatte; Alphabet Shorty McCoy; Tom Brooks, Alphabet Shortys Schwager, der den Richmond-Schwindel ausgeheckt und sich vom Gewinn drei Hotels gekauft hatte; Red Cudahy, der 1924 einen Zug der Union Pacific überfallen hatte; Denny Burke; Bull McGonickle, nach fünfzehn Jahren Knast in Joliet noch blaß um die Nase; Klamottentoby, Bulls ständiger Begleiter, der von sich zu behaupten pflegte, er hätte in einem Washingtoner Vaudeville-Theater Präsident Wilson die Taschen ausgeräumt; und Paddy, der Mex.

Duff besah sich die Leichen und stieß einen Pfiff aus.

»Noch ein paar solche Gemetzel, und wir sind arbeitslos«, sagte er. »Dann gibt's keine Gauner mehr, vor denen man den Steuerzahler schützen muß.« - Dashiell Hammett, Raubmord. Berlin und Frankfurt am Main 1968 (Ullstein Buch 1204)