ch, erwachendes   Ich erwache, und ich bin die VERWESUNG; ich bin nicht tot, die VERWESUNG erheischt vom Dasein eine verschlagene Mitarbeit. Sie ist vital, wie es in jeder Werbung für die VERWESUNG heißt. Eine winzige Maus logiert in meinem linken Arm, und rosige Maden kriechen über meine Zunge und Kehle hinunter in meinen Bauch, wo ein Nest rötlicher Ameisen seinen Wohnsitz hat. Ich spüre, wie überall Bruchstücke meiner Gebeine auftauchen, aber trotzdem weiß ich, auch wenn mein ganzes Gerippe von diesen zahllosen Tieren, die eine verdorbene Vitalität niedrigsten Ranges haben, ausgehöhlt würde, ich wäre doch nicht tot. Wenn die fetten, schwerfälligen Mäuse, indem sie meinen Totenschädel beiseite schieben, mein ganzes Aas auflösen würden, und ich Sammelstätte zerbrochener und durcheinander geworfener Gebeine wäre, ich wäre doch nicht tot. Denn ich bin die VERWESUNG, und das ist keine Berufung, sondern eher ein Beruf, besser gesagt ein Gewerbe, eine handwerkliche Andacht, die den Eingriffen der Mäuse, Würmer, Maden und Insekten gilt. Ich weiß, daß ich nach Moder und Fäulnis stinke und daß nur ich allein mit meinem Leben zusammenleben kann. Um mich herum erblicke ich den bleichen Schimmer der Hygiene, Männer, die sich an meine mephitische Inbrunst gewöhnt haben, Grubengräber, seit Jahrhunderten dazu vorgesehen, mit den Leichen der von Dürre und Verzweiflung zerstörten Kaiserreiche zu verkehren. - Giorgio Manganelli, Kometinnen und andere Abschweifungen. Berlin 1997